LETRACRONOPIO

EL SINÓNIMO CREATIVO DE UN CREATIVO

2012-02-13T14:59:00.000-08:00

METODOLOGÍAS DE CRISTOPHER JONES & MORRIS ASIMOW

Si bien este autor no ha desarrollado propiamente un método. pues su obra más conocida es más bien una antología, sus ideas sobre la necesidad de un método han dado un lenguaje ya común en el medio del diseño. En particular los conceptos sobre el diseñador como "caja negra" o como "caja transparente".

En el caso de la caja negra se considera que el diseñador es capaz de producir resultados en los que confía y que a menudo tienen éxito. más no es capaz de explicar cómo llegó a tal resultado. Las características de este modo de diseñar son:

El diseño final está conformado por las entradas (inputs) más recientes procedentes del problema, así como por otras entradas que proceden de experiencias anteriores.
Su producción se ve acelerada mediante el relajamiento durante cierto periodo de las inhibiciones a la creatividad.
La capacidad para poder producir resultados relevantes depende de la disponibilidad de tiempo suficiente para que el diseñador asimile y manipule imágenes que representen la estructura del problema.
A lo largo de esta manipulación. repentinamente se percibe una nueva manera de estructurar el problema. de tal manera que se resuelven los conflictos.

El control conciente de las distintas maneras en que se estructura un problema. incrementa a posibilidades de obtener buenos resultados.

Por lo que se refiere a los métodos de caja transparente. sus características son las siguientes:

6. Objetivos. variables y criterios de evaluación son claramente fijados de antemano.

7. El análisis del problema debe ser completado antes de iniciar la búsqueda de soluciones.

8. La evaluación es fundamentalmente verbal y lógica (en lugar de experimental).

9. Las estrategias se establecen de antemano.

10. Por lo general las estrategias son lineales e incluyen ciclos de  retroalimentación.

Se puede afirmar que tanto el método de caja negra como el de caja transparente tienen como resultado ampliar el espacio de búsqueda de la solución al problema de diseño. Con la caja negra se logra eliminar las restricciones al proceso creativo y estimular la producción de resultados más diversificados. En la caja transparente el proceso se abre para incluir varias posibilidades. siendo las ideas repentinas del diseñador tan sólo un caso particular.

Según Jones, "la debilidad fundamental de ambos enfoques es que el diseñador genera un universo de alternativas desconocidas que resulta demasiado extenso para explorar con el lento proceso del pensamiento conciente" Para resolver este problema es necesario dividir el esfuerzo de diseño en dos partes:

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Morris Asimow, en su obra más difundida describe la totalidad del proceso de diseño y es claro ejemplo de cómo los diseñadores industriales hemos vuelto los ojos hacia los métodos de la ingeniería. Este autor concibe el proceso de diseño de manera muy similar al de la información. Así. la actividad proyectual, básicamente consiste en "la recolección. manejo y organización creativa de información relevante de la situación del problema: prescribe la derivación de decisiones que son optimizadas. comunicadas y probadas o evaluadas de esta manera: tiene carácter iterativo, debido a que a menudo, al realizarse, se dispone de nueva información o se gana una nueva comprensión que requiere se repitan operaciones previas.

En su método, Asimow considera que existen dos grandes fases que se interrelacionan entre sí. La primera es llamada la fase de planeación y morfología y consiste en las siguientes etapas: estudio de factibilidad, diseño preliminar, diseño detallado, planeación del proceso de producción, planeación de la distribución, planeación del consumo, planeación del retiro del producto.

Es interesante observar la fase de diseño detallado que se subdivide en las siguientes etapas: preparación del diseño. diseño total de los subsistemas. diseño total de los componentes. diseño detallado de las partes. preparación de los dibujos de ensamble, construcción experimental, programa de pruebas del producto, análisis y predicción y rediseño.

Desmemorias injustificadas

2012-02-09T05:15:00.000-08:00

A riesgo de que el olvido lo apabulle todo, sin pecar de apocalíptico, la función de la memoria es el olvido. García Márquez escribía en su autobiografía que la muerte no llega con la edad sino con el olvido, injusto, innegable, la sentencia ocasiona una vergüenza moral generalizada para quien precie de llamarse, sentirse, latacungueño y más aún vicentino, la muerte ha acaecido por el olvido.

Vicente León y Argüelles nació en Latacunga en enero de 1773 y fue bautizado el 17 de ese mes como hijo expósito a las puertas de José León y de Marta Josefa Argüelles y Mercado, sus abuelos maternos; el nacimiento fue ocultado por algún tiempo, pero después fue reconocido y hasta heredó a la muerta de sus progenitores, pudiendo ser éste el origen de sus cuantiosos bienes.

Los valores humanos a pesar del esfuerzo que ocasionan el estar alerta o pendientes de sus natalicios o de sus obituarios no terminan de instituirse en una labor cívica y conmemorativa, ni ofrendas ni actos sociales destacados en el parque central ha tenido el más destacado e identificado de los latacungueños el filántropo Vicente León.

Ninguna personación institucional, civil, educativa, gubernamental, realizó homenaje alguno para recordar su vida y obra a propósito de su natalicio.

Involuntario y desapercibido nada justificable en todas sus formas si la institución a la cual pertenece o lleva su nombre ha olvidado este detalle minucioso, poco podremos reclamar a la mayoría a pesar de la prisa y el barullo de la rutina.

Cada equívoco ha sido censurado incluso en los ocasionales o espontáneos discursos de personajes públicos que insisten en el desconcierto de querer improvisarlo todo para no quedar mal. El expresar desconocimiento es un gesto de honestidad pero es una obligación moral el re conocer, doblemente conocido volver a recordar, los valores humanos en nuestro diario vivir.

Recuerdo sobre el frontispicio del legendario establecimiento donde me eduqué al rigor de otros tiempos replicar diariamente “quien no espera vencer ya esta vencido” o la frase hímnica de la “inmortal juventud adelante” laceradas en la memoria de su habitantes, hoy borrada de sus fachadas. Y con este gesto al parecer de su memoria.

El 11 de marzo de 1839 desde el Cuzco se emite una comunicación donde se da a conocer a las autoridades de Latacunga que el Dr. Vicente León ha muerto a primera hora de la noche del 28 de febrero instituyendo como heredera universal a su patria Latacunga.

Latacunga y Alfaro

2012-02-02T06:25:00.000-08:00

En el marco conmemorativo de los cien años de la muerte de Eloy Alfaro se ha generado una movilidad de la conciencia social ecuatoriana sobre su pensamiento, obra e ideología.

Latacunga no puede estar separada de tales preceptos e involucrada directamente no sólo porque por su intimidad atraviesa el ferrocarril dividiendo a la ciudad en dos, sino por su legado y el favor que a su tiempo signó de asilo para algunos de sus colaboradores más íntimos.

La llegada del primer ferrocarril a la ciudad fue el 25 junio de 1907, viaje en el que arribó el Gral. Eloy Alfaro Delgado, quien fue recibido apoteósicamente por el pueblo latacungueño y por el Cnel. Timoleón Pasquel Gobernador de la provincia de León en aquel entonces.

Este gesto no fue fácil años antes, el 2 de septiembre de 1895, sale Alfaro de Latacunga con dirección a Quito, luego que en esta urbe se le ha incorporado el valiente escritor y decidido combatiente, Roberto Andrade. El 11 de agosto de 1896 los conservadores atacan Latacunga y la toman, luego de que se ha producido un sangriento combate.

A un año de la llegada del ferrocarril a Latacunga el 16 de enero de 1906, Eloy Alfaro toma el poder como jefe supremo después que sus tropas derrotan a tropas gobiernistas en el Chasqui. El héroe de esta batalla fue el Cnel. Justiniano Viteri Jaramillo a la vez sería el gestor de la primera planta eléctrica de Latacunga (inaugurada el 11 de abril de 1.909) y de la construcción del monumental edificio de la Escuela de Artes y Oficios actual ESPE-L.

En Latacunga, el 28 de abril de 1910 el Gobernador Carlos Macías llamó al pueblo leonense para alistar filas en defensa de la patria. Se alistó el Batallón No. 16 de la primera reserva a órdenes del Comandante Abelardo Yépez. En estos días se constituyó el Batallón Cotopaxi, formado por políticos liberales y el pueblo, comandados por el Cnel. Justiniano Viteri Jaramillo.

El latacungueño Belisario Quevedo Izurieta fue integrante del Batallón Cotopaxi, ilustre pensador, escritor, publicista y precursor de la sociología en el Ecuador. Latacunga también se involucra decididamente en la construcción de la historia patria, más allá del anecdotario, la novelería e indiferencia.

MESSI CON M DE MARADODA

2012-01-24T05:40:00.000-08:00

En la última gala de la FIFA la entrega del Ballon DÓr Lionel Messi fue reconocido con este galardón por tercer año consecutivo como el más grande del futbol contemporáneo en el mundo.

Pero Messi no es grande por ser el mejor futbolista del mundo, no es grande por ser el jugador mejor pagado, no es grande por jugar en el FC Barcelona, Messi es grande porque a pesar de tener fama y dinero, es humilde y es capaz de regalarle una sonrisa a un niño que no se deja vencer ante las adversidades; le dedicaría un gol a ‎Soufian, el niño que quería volar, un niño especial.

Era el 86, México, un solo hombre gambeteaba y se llevaba a tres, cuatro, seis, siete, todos los ingleses por delante, Víctor H. Morales casi afónico decía que era un barrilete cósmico de otro planeta, al final Argentina 2 Inglaterra 0. Ese gol fue calcado a la perfección por un Lionel Messi, el del 86 en el Azteca era de Diego Armando Maradona.

Diego es el más humano de los dioses y a pesar del tiempo seguirá siendo querido o venerado por el simple hecho de que los dioses no se jubilan.

Me gusta mucho como juega Messi creo que es verdad que es el mejor del mundo. Lo bueno de todo es que Messi no se cree Messi, o por lo menos eso pasa cuando juega con la alegría de pibe de barrio, como ese chiquilín en los potreros en el verdadero disfrute del juego.

El placer de jugar por el deber de ganar es implacable, lo atrofia todo: la fantasía, la libertad, la espontaneidad, en el deber de ganar tienes que ganar o ganar. Messi ha conservado intacto ese placer de jugar que trasciende y lo diferencia.

Lo mejor que el mundo tiene esta en la cantidad de mundos que el mundo contiene y el fanatismo es enemigo de la diversidad yo creo en la diversidad, por suerte somos diversos y estamos libres en elegir entre morirnos de hambre o morirnos de aburrimiento.

En esta reflexión yo no quiero ser salvado por lo que vamos a desconfiar de los mesianismos y de los mesiánicos, el único mesianismo que no es peligroso se llama Lionel Messi, su alegría de jugar; juega como olvidándose que no es el número uno es decir Messi no se cree Messi, por suerte.

Leña verde: la nostalgia del fogón, o el recorrido del sabor a la ternura.

2012-01-18T13:24:00.000-08:00

La editorial de la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión, en su colección Tierra adentro, publica el libro Leña Verde, antología de la cocina andina Ecuatoriana, del intelectual latacungueño Tito Gutiérrez Estrada.

Esta obra, Leña Verde, no es un libro de cocina ni un recetario, es más bien una crónica de la vida familiar de la región andina ecuatoriana, recogida a través de la oralidad que sustenta sus costumbres, afectos y peculiaridades con las que se hace la identidad de familias, pueblos y regiones.

Sembrar para cosechar; cosechar para cocinar; cocinar para comer; comer para vivir y vivir para trascender es la afirmación del autor, Gutierrez Estrada.

Leña Verde afirma que la alquimia del mestizaje no empezó por la sangre sino por la comida, fue alrededor del fogón cuando los comensales saborearon la fusión de dos fuentes nutritivas, para llegar después al dormitorio donde se rubricó el inicio de un mundo nuevo que todavía no ha entregado su potencial a la humanidad.

Los saberes y los sabores de la cocina ecuatoriana desde el surco abierto de la tierra hasta el fogón prendido y la intimidad del lecho, se escribió la historia de esta tierra, se forjó la cultura a través de las costumbres persistentes bañadas siempre con la miel de la ternura, de la gente de hablar quedo y que cierra los ojos en la fuerza del abrazo, que vive más cerca del sol y de la luna entre los dos mil y tres mil quinientos metros de altura, donde se respira con fuerza para descubrir el origen de la vida y se domina en lontananza la llanura que linda con el mar.

Su autor Tito Gutiérrez Estrada (Latacunga, 1944). Estudió Ingeniería Técnica en Explotaciones Agropecuarias en la Universidad Politécnica de Valencia (España). Escritor y ensayista. Investigador del folclor ergológico y de análisis social.

Chusig el duende y el pensamiento trascendental

2012-01-10T05:40:00.000-08:00

Si me pidieran nombrar al azar a tres periodistas destacados y notables del Ecuador contemporáneo citaría: José Peralta, Juan Montalvo, y el imprescindible Eugenio Espejo; todos vigentes en su pensamiento crítico a las realidades del país a pesar del paso del tiempo.

El 5 de enero de 1792 aparece Primicias de la Cultura de Quito, Espejo el primer periodista de la patria atina la urgencia de sabernos libres en el decir y más en el escribir como un verdadero acto de dignidad humana.

A 220 años de este atisbo luminoso de inteligencia, democracia, civismo, protesta, crítica y rechazo a la opresión y a la autocracia, a esas vanidades del poder incontrolable, a ese mismo tiempo de anhelo y defensa que no ha cambiado en nada el oficio y propósito del periodista: el fulgurar de la libertad y la defensa de la verdad más allá de egoísmos y peor aún de tiranías.

En esa nutrida argumentación sobre el oficio escribe Espejo: “Seamos cultos, seamos bellos, seamos libres” semántica que sigue vigente con altiva decisión a pesar de ese sordo acoso con el que se ha calificado a esta labor.

El periodismo puede sobrevivir sólo a través de personas que están concentradas no sólo en los acontecimientos superficiales, sino que también están interesadas en las fuentes y mecanismos detrás del comportamiento de la sociedad.

En denunciar sin temores incluso si las garantías son adversas o maniatantes. Ante nosotros aún está el mundo por descubrir. El poder a acosado y vilipendiado desagradecidamente este oficio, deshumanizando a través de epítetos incongruentes desde su posición, eso no atemoriza más bien alienta a seguir en el sendero correcto y delata los excesos y engreimientos que tiene el poder. Si otros tienen el poder de injuriar, también se tiene el poder de ignorarlos.

Espejo, de apellido indígena Chusig, lechuza, de apodo Duende, supo en íntima tolerancia soslayar el insulto del poder, la inteligencia incomoda -decía- sólo lo fatuo del poder calza en la adulación y el alago falso, el poder se cree sus propias mentiras.

La más hermosa de las profesiones que posee el ser humano es sin duda el periodismo, esta responsabilidad posee sus avatares, en ese tramo muchos pueden llamarse como tal, pero no todos pueden serlo.

El año del fin

2012-01-04T06:25:00.000-08:00

El presente año tiene una particular atención sobre el final de los tiempos que cierto autor estadunidense catastrofista y fantasioso llamado Frank Waters mezcló eclécticamente esas especulaciones con el mito del fin del Quinto Sol de los mexicas.

El final del quinto sol mexica advierte Waters es el apocalipsis soñado por el apóstol Juan desterrado por causa del Evangelio a la isla de Patmos. ¿Pero qué es el fin del mundo?

Sobre el desierto de Atacama en el Perú un lugareño ante el cuestionamiento acerca del fin de todos los tiempos contestó que si todo lo nombrado existe y es el mundo, su mundo los mundos y la vida, el fin sería callar, enmudecer. Importantes personajes de la política, la música, la actuación y otras ramas fallecieron el pasado 2011.

Ernesto Sábato el destacado autor de El túnel y Sobre héroes y tumbas, falleció el 30 de abril dos meses antes de cumplir 100 años. Uno de sus cuadernos capitales en su nutrida literatura es Abaddón el exterminador letal argumento que soslaya el artificio de considerar el caos y la destrucción como el holocausto de la existencia posible; coincidente con Vittorio uno de mis personajes en el relato largo Dánae y el ornitorrinco tras el principio del fin en uno de sus pasajes mira un enorme dragón rojo de siete cabezas descender sobre la faz terrena antes que el olvido y el fin lo envuelva todo.

Callar enmudecer es el verdadero fin, olvidar es posible en el fin de los mundos. Si dejamos de nombrar las cosas no existen; sobre ese andamio de signos, significados, significantes, conceptos y sintaxis concebimos el mundo. Por lo maravilloso de esas palabras nombradas, por el don de la elocuencia y la retórica; por la palabra amor, la palabra solidaridad y sus sinónimos, por la magia de las primeras palabras balbuceantes y tiernas de un infante ante las lágrimas del padre o la madre.

Por las palabras: ciudad, patria, hogar, familia sus caminos y sus mundos imaginantes, por aquellas palabras que nos hacen valorar la justicia. El año del fin debe estar lejano, creo, el calendario azteca y el jeroglífico mexica tiene margen de error sobre la palabra dicha y escrita: “si dejo de nombrarte tu no existes”.

ANIVERSARIO

2011-12-12T13:25:00.000-08:00

Un ejército frente a otro, ajedrez; busco por el estante ellomo azulado de Borges que habla del “amenazado”. Inútil. Joaquín me susurra lánguidomientras quiero sostener mi vaso de whisky entre la partida hacia un lugar singular.No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió. Esta vez acaeceuna bandada púrpura de cuervos sobre el atardecer mertiolate de Van Gogh.Inútil. Mientras escribo demoro la mirada sobre el festejo anulado, mundano,creo entonces que el lomo azulado de Borges anima esta luna, este 12, esteaniversario. Que las sonrisas demoren las lunas.

El poeta y su nombradía

A los ojos

2011-11-16T18:21:00.001-08:00

Déjame decirte corazón delator

Déjame acercarme en pasos empapados

Vengo de los contornos

en perpetua romería

a morir contigo

En tu sangre más íntima

a recorrerte por las calles empedradas deciudad amanecida

A seguirte poro a poro hasta la loma Calvario

A creer que vuelvo

A convalecer

A besarte aferrado al tapial

mientras los relámpagos asustan el amor adolescente

Déjame decirte ciudad absoluta, mía, que

debí firmar otro apellido;

Y es que uno no escoge donde nacer, al menos morir teesta permitido

...déjame entonces decirte a los ojos.

ENTREVISTA: La tinta y la palabra

2011-09-27T15:33:00.000-07:00

RODRIGO CAMPAÑA ESCOBAR:

La excavación íntima en el corazón delarqueólogo lector de Vargas Llosa.

Ubica sus huesos sobre una silla roída por el estridente sonar de unaOlivetti que insistente palpitante sobre una hoja en blanco, las teclasmusicalizan las sentencias, obsesivamente sabe de memoria la rugorosidad de unavasija, de un dios enclenque y roto horneado en barro de hace unos 500 años antesde cristo y diferencia bien el pliegue de un cuenco que data de estas culturashabitadas en lo que hoy llamamos Latacunga, tierra de mitimaes, Cotopaxi, lospanzaleos, los caras, los colorados.

En una ciudad inicial, le faltan dotes y argumentos para definirla,asfixiante argumento para seguir escribiendo. El escenario debe develar y leerse nuevamente con la cultura central ycomún y la del ecuador. Relecturas y conflictuada sobre las identidades, larelación geográfica mitad imaginaria, inventada, y vinculada al universo,universalidad y desasosiego.

EL MODERNISMO Y LA MARGINALIDAD

2011-09-12T15:06:00.000-07:00

FELIX VALENCIA VIZUETE

Poeta.- Nació en Latacunga el 31 de agosto de 1886, falleció en Quito, fue sepultado el 28 de marzo de 1918. Hijo de Pedro Valencia y Dolores Vizuete. Sus estudios primarios los realizó en su ciudad natal. En 1908 se graduó de bachiller en el colegio “Mejía” de Quito. Poeta solitario y soberbio no aceptó ayudas a pesar de su precaria situación económica. Vivió como bohemio o vagabundo. Publicó dos folletos de versos, uno dedicado a la acción de Ricaurte en San Mateo y otro de carácter lírico titulado: Cantos de vida y muerte. Mientras trabajaba en el hospital “San Juan de Dios” de Quito, falleció contagiado de tifoidea. Según algunas versiones, su cadáver misteriosamente se habría perdido. La letra del pasillo “Náufrago” (Mar adentro) corresponde a su autoría.

Nocturno
Abreme ya tu puerta: yo soy un ave herida,
que puesto de rodillas imploro tu perdón;
y que á tu nido vengo para dejar mi vida,
ya que no puedo tanto con mi alma adolorida
ya que no puedo tanto con este corazón.

Yo vengo á que me abras tus brazos amor mío,
para ocultar en ellos mi llanto y mi dolor....
Tu siempre has sido buena y en tu piedad confió
que no me dejes fuera, muriéndome de frío,
ya que en tus brazos quiero morir....pero de amor...

Abreme ya la puerta, no amargues más mi duelo
que ama sin ser amado es un tormento atroz;
mujer encantadora, hermosa como el cielo,
amarte mucho, mucho, solo ese fue mi anhelo,
y en el altar del alma, ponerte como a Dios!...

Más, es envano todo, ya que en su helado lecho,
tu corazón piadoso no puedo conmover.
Te doy mi adiós eterno, en lágrimas deshecho,
y con mi propia sangre, yo escribiré en mi pecho
morir es solamente, dejar de padecer!.....

11S a diez años del terror permanente

2011-09-10T10:32:00.000-07:00

Artículo sobre el 11 de septiembre

Gabriel García Márquez - Publicado el 2004-01-09

¿Cómo se siente ver que el horror estalla en tu patio y no en el living del vecino? ¿Cómo se siente el miedo apretando tu pecho, el pánico que provocan el ruido ensordecedor, las llamas sin control, los edificios que se derrumban, ese terrible olor que se mete hasta el fondo en los pulmones, los ojos de los inocentes que caminan cubiertos de sangre y polvo? ¿Cómo se vive por un día en tu propia casa la incertidumbre de lo que va a pasar? ¿Cómo se sale del estado de shock?

En estado de shock caminaban el 6 de agosto de 1945 los sobrevivientes de Hiroshima. Nada quedaba en pie en la ciudad luego que el artillero norteamericano del Enola Gay dejara caer la bomba. En pocos segundos habían muerto 80.000 hombres mujeres y niños. Otros 250.000 morirían en los años siguientes a causa de las radiaciones.

Pero ésa era una guerra lejana y ni siquiera existía la televisión.

¿Cómo se siente hoy el horror cuando las terribles imágenes de la televisión te dicen que lo ocurrido el fatídico 11 de septiembre no pasó en una tierra lejana sino en tu propia patria? Otro 11 de septiembre, pero de 28 años atrás, había muerto un presidente de nombre Salvador Allende resistiendo un golpe de Estado que tus gobernantes habían planeado. También fueron tiempos de horror, pero eso pasaba muy lejos de tu frontera, en una ignota republiqueta Sudamérica. Las republiquetas estaban en tu patio trasero y nunca te preocupaste mucho cuando tus marines salían a sangre y fuego a imponer sus puntos de vista.

¿Sabías que entre 1824 y 1994 tu país llevó a cabo 73 invasiones a países de América Latina? Las víctimas fueron Puerto Rico, México, Nicaragua, Panamá, Haití, Colombia, Cuba, Honduras, República Dominicana, Islas Vírgenes, El Salvador, Guatemala y Granada.

Hace casi un siglo que tus gobernantes están en guerra. Desde el comienzo del siglo XX, casi no hubo una guerra en el mundo en que la gente de tu Pentágono no hubiera participado. Claro, las bombas siempre explotaron fuera de tu territorio, con excepción de Pearl Harbor cuando la aviación japonesa bombardeó la Séptima Flota en 1941. Pero siempre el horror estuvo lejos.

Cuando las Torres Gemelas se vinieron abajo en medio del polvo, cuando viste las imágenes por televisión o escuchaste los gritos porque estabas esa mañana en Manhattan, ¿pensaste por un segundo en lo que sintieron los campesinos de Vietnam durante muchos años? En Manhattan, la gente caía desde las alturas de los rascacielos como trágicas marionetas. En Vietnam, la gente daba alaridos porque el napalm seguía quemando la carne por mucho tiempo y la muerte era espantosa, tanto como las de quienes caían en un salto desesperado al vacío. Tu aviación no dejó una fábrica en pie ni un puente sin destruir en Yugoslavia. En Irak fueron 500.000 los muertos.

Medio millón de almas se llevó la Operación Tormenta del Desierto. ¿Cuánta gente murió quemada, mutilada, acribillada, aplastada, desangrada en lugares tan exóticos y lejanos como Vietnam, Irak, Irán, Afganistán, Libia, Angola, Somalia, Congo, Nicaragua, Dominicana, Camboya, Yugoslavia, Sudán, y una lista interminable? En todos esos lugares los proyectiles habían sido fabricados en factorías de tu país, y eran apuntados por tus muchachos, por gente pagada por tu Departamento de Estado, y sólo para que tu pudieras seguir gozando de la forma de vida americana.

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Hace casi un siglo que tu país está en guerra con todo el mundo. Curiosamente, tus gobernantes lanzan los jinetes del apocalipsis en nombre de la libertad y de la democracia. Pero debes saber que para muchos pueblos del mundo (en este planeta donde cada día mueren 24.000 pobladores por hambre o enfermedades curables),

Estados Unidos no representa la libertad, sino un enemigo lejano y terrible que sólo siembra guerra, hambre, miedo y destrucción. Siempre han sido conflictos bélicos lejanos para ti, pero para quienes viven allá es una dolorosa realidad cercana una guerra donde los edificios se desploman bajo las bombas y donde esa gente encuentra una muerte horrible. Y las víctimas han sido, en el 90 por ciento, civiles, mujeres, ancianos, niños (efectos colaterales).

¿Qué se siente cuando el horror golpea a tu puerta aunque sea por un sólo día? ¿Qué se piensa cuando las víctimas en Nueva York son secretarias, operadores de bolsa o empleados de limpieza que pagaban puntualmente sus impuestos y nunca mataron una mosca?

¿Cómo se siente el miedo? ¿Cómo se siente, yanqui, saber que la larga guerra finalmente el 11 de septiembre llegó a tu casa?

Gabriel García Márquez

Cabral y su paso por Cotopaxi

2011-07-11T09:10:00.000-07:00

ANÉCDOTA. Facundo Cabral estuvo en cierta ocasión en la feria de Saquisilí (Cotopaxi) donde realizó una canción Mañana en el Cotopaxi en 1983.

“Me gusta volver al Ecuador y sentarme frente al Cotopaxi, el volcán sagrado, principalmente en sábado” reflexiona Facundo Cabral (argentino) en un diálogo de la gira que hizo junto a su amigo y artista (argentino) Alberto Cortez en ese emotivo trabajo “Lo Cortéz no quita lo Cabral 1994 1995”
En el amplísimo repertorio que el trovador de América, Facundo Cabral, brindó, existe un título homenaje al volcán llamado “Mañana del Cotopaxi”; en su paso por el Ecuador, como andante, estuvo en Saquisilí en la feria acostumbrada un jueves de la década de los 80. A Ecuador la generosidad de compartirlo -dice en una entrevista- y particularmente en ese itinerario de incógnito, lo visito desde 1974. Mi madre –dice Cabral- amaba al Ecuador, cómo yo, que de vez en cuando me siento frente al Cotopaxi, uno de sus volcanes sagrados, para nacer de nuevo.
La noticia de su asesinato llegó cruda, ambivalente, el mundo lamenta y condena el asesinato en Guatemala del mítico trovador argentino Facundo Cabral que fue baleado por sicarios en una emboscada cuando se dirigía al aeropuerto Una bala perforó su cabeza Sus admiradores en el mundo lloran su partida.
Como si fuera el despertar de una insomne pesadilla, me lo contó al teléfono Román, un primo lejano que soportó la noticia sentado al televisor minutos mínimos. A Facundo Cabral lo asesinaron. Este silencio cautiva , lastima además. Tristeza que reposa en un viaje hasta Manta escuchando Cortesías y Cabralidades.
Conmovidos e indignados miles de ciudadanos marcharon ayer para pedir paz y tranquilidad en Guatemala. En la Plaza de la Constitución se llevaron a cabo actividades exigiendo no más violencia en la tierra de la eterna primavera.
1937 fue el año en que nació Facundo Cabral en la ciudad de La Plata y empezó su carrera artística a los 8 años. Decía Cabral “La muerte me está siguiendo desde el día en que nací pero va a costarle mucho interrumpir mi vivir”.
Vínculos:
http://www.youtube.com/watch?v=oVXgK_DgkYo
http://www.youtube.com/watch?v=F2PM865wI50

LA HISTORIA A MIL POR HORA, EL VÉRTIGO AUDITIVO A LAS ALTURAS

2011-07-08T13:57:00.000-07:00

VÉRTIGO RETRO
2011 “EL ALUCINANTE VIAJE EN EL TIEMPO” Influencias.

Las primeras tocadas de la banda eran los predios colegiales de la década de los 90´s, donde primera tocada en el patio del Colegio Baraba Naranjo fue el primer palomazo. El movimiento Rock & Pop miraba en escena a bandas como Pink Floyd magistral argumento liderado por el genio Roger Wathers, la agrupasión alemana Scorpions encendía la llama por la paz en la Alemania separada por un muro, que definió de este lado con la canción himno Windofchange.
Eran los tiempos mágicos del casett y el LP, la encanto del videoclip elevado a la categoría de canal de televisión en MTv.
El antes y el después de Kurt Cobain y eso que llamaron gronsh, los virtuosos dedos de Slash, mientras en el dial elevaban las neuronas la banda californiana de los GUNS N' ROSES con su ya clásico “DON'T CRY”
A mitad del último aliento del siglo XX, los integrantes de Vértigo tomaron la firme decisión de seguir, decidiendo seguir entre los estudios universitarios y la apasionante música dominante de mediados de los 90´s. Los chicos malos de Boston Aerosmith banda estadounidense de hard rock, inyectaba desde la desbordante y exagerada boca de Steven Tyler mientras canta Crazy y el espectacular baile de Alicia Silverstone.
La psicodélica de la maldita J, Janis Joplin, Jimmy Hendrix, Jim Douglas Morrison. Desaparecieron en las ataviantes puertas de la percepción.
VERTIGO.- cuyo significado refiere a la alucinación en la percepción del movimiento.

SUS INTEGRANTES SON:
- Hernán Carvajal
- Germánico Rodríguez
- Geovanny Rodríguez
- Milton Molina
- Joffre Calvopiña

El oficio de escribir en un conversatorio

2011-06-21T15:23:00.001-07:00

CULTURA.- El escritor ecuatoriano Edwin Alcarás participará de un conversatorio sobre Periodismo y Literatura un oficio y una convicción desde la apuesta de la nueva narrativa en nuestro país.

A partir de las 18h30 de este viernes 24 de junio de 2011 en la Casa de la Cultura Núcleo de Cotopaxi se desarrollará el conversatorio sobre literatura y periodismo denominado “La literatura como un laberinto”.

El área de periodismo y literatura del núcleo en el marco de generar la movilidad cultural permanente ha organizado esta charla; Alcarás destacado joven escritor ecuatoriano ha sido periodista cultural por seis años en el diario El Comercio. Ahora es coordinador de espectáculos y sociedad en el diario Ultimas Noticias. Estudió Comunicación Social en la Universidad Central del Ecuador. Ha sido profesor invitado en la Universidad Andina Simón Bolívar. Es columnista de la revista Zoom. Relatos suyos han aparecido en la revista La Casa de la Casa de la Cultura ecuatoriana.

La obra “La tierra prometida” de Edwin Alcarás mereció el tercer lugar entre 34 manuscritos enviados desde todo el país al Primer Concurso Nacional de Literatura organizado por el Gobierno de la Provincia de Pichincha, en el pasado mes de junio de 2011; el jurado, formado por Abdón Ubidia, Eliécer Cárdenas y Raúl Pérez Torres, elogió el “equilibrio de los textos, la morosidad de su estilo, de gran riqueza metafórica, que prefigura a un novelista”. Participó de la delegación invitada a la Feria del Libro en Bogotá Colombia.

La tierra prometida, promete esconde guarda, expone libera. “Contextualizado este libro -dice Alcarás- es una suerte de laberinto escribirlo por ser el primero a suerte de otros escritores el estaba entrampado en la imperiosa necesidad de escribir sin poder hacerlo, esa urgencia era un impedimento; trabajo de nueve años de idas y vueltas donde hace tres años se hizo necesario y urgente.

El hecho de pensar y sentarse frente a la página en blanco y decir voy ha escribir literatura era una sentencia terrible y suficiente como para no escribir nada. La salida, el exit de ese laberinto es un cuento que se llama Canaán que trata de un periodista que no puede escribir”.

Tono liberador y alivio existencial de esa brutalidad con que la bulimia intelectual de querer saberlo todo, o más bien de entender esta realidad a secas y sin dopajes, escribir para vivir no es vivir de la escritura o viceversa.

Edmundo Rivera, Presidente del núcleo, expresó la invitación que está hecha a todo el público que desee asistir, sean colegas escritores, periodistas y lectores afables y comprometidos, este encuentro empezará a las 18h30 en la Casa de la Cultura.

La Banda de los Hornos ¡Sho Carajo! (...)

2011-06-03T06:43:00.000-07:00

El Paúl y yo decíamos: ¿para qué mierda sirven la música, el teatro, la poesía? Él concluyó: ‘Solo sirve para no olvidarnos de los muertos”...
Y la música que escucho a diario me sirve para no olvidarme del Paúl”.

Sólo para mileteros

Imprescindible

Sal y Mileto nació en 1994, en la hacienda Los Hornos, Tilipulo.
Víctor Narváez y César Albarracín estuvieron en la banda. Peky Andino se encargó de las letras al inicio.

El guitarrista y vocalista Paúl Segovia falleció en el 2001.
En noviembre, Lucho P-Lucho entró al retorno de la banda.

En el retorno, ‘Lucho Pelucho’ tocó la guitarra. Además compartió escenario con Hugo Idrovo y Alejandro Fuertes.

Peky y ‘Narvico’ planean hacer un oratorio para la Virgen de las Mercedes y tocar con la banda del conservatorio de Pujilí, un proyecto que tenían con Paúl, Igor y Franco.

La música de Sal y Mileto ha estado en la banda sonora de obras de teatro de Zero no Zero y Contraelviento, en un montaje de Kléver Viera y en la cinta ‘Ratas, ratones y rateros’, de Sebastián Cordero.

Sal y Mileto presentó un EP titulado El Dolor, que es un adelanto del nuevo material de su quinto disco como un homenaje a su vocalista desaparecido Paúl Segovia.
La banda originaria de Latacunga (Cotopaxi) se presentó en el BAFIM (Buenos Aires Feria Internacional de la Música) hace algunos días y en el bar La Cueva, en Rosario, Argentina. El EP contiene las canciones El Dolor, No Más y Mi Llacta, que aparecerán en el próximo CD. Además, tiene dos temas electrónicos que grabaron para la serie de terror La Zona Obskura, que dirigiera Peky Andino en el canal Teleamazonas, a inicios del año 2000. El nuevo disco fue lanzado a finales de julio de 2008.
El grupo nació en 1994 con la idea de Paúl Segovia y Peky Andino, quienes sin proponérselo cambiaron la historia de la música contemporánea con la fusión entre música y poesía. Mientras Segovia ponía voz y guitarra Peky Andino colaboraba con la poesía; el proyecto fue progresando con la ayuda de Igor Icaza en la batería, Víctor Hugo Narváez en la guitarra acústica y el teclado y César Alba-rracín en la flauta traversa y el bajo.

Armado el grupo fueron a repasar en Tilipulo cerca de Latacunga, un lugar atestado de hornos en una hacienda que Narváez había conseguido del Municipio. Allí bautizaron al proyecto como: A propósito de un día común experiment rock libre ecuatoriano. No era una banda como tal, solo un proyecto que se mostraría en la casa CCE de Latacunga. También llegaron Stefan Vinueza, Jorge Rosero y Franco Aguirre, quien conformaría el trío definitivo. Sal y Mileto se convirtió en el nombre de la banda porque necesitaban algo más corto para el afiche, entre otros nombres posibles se encontraban "Fuga hacia el futuro" y Astro labia (trío Vinueza-Aguirre-Segovia que debutó una sola vez)

Al fin Mileto

El significado del nombre se da de la descomposición de las dos partes que lo componen, Sal es una novela de corte indigenista tipo Huasipungo de un autor cuencano, quería representar la parte de la identidad que sería desembocada hacia la música, mientras que Mileto era por Tales de Mileto, un escritor y filósofo griego con quien se sentía identificado Peky Andino y que sería la parte poética de la mezcla. El afiche para la presentación decía: "Sal y Mileto, la banda de Los Hornos, a propósito de un día común" y al final la palabra quichua sho que significa basta.

Sal y Mileto se convirtió en el nombre de la banda porque necesitaban algo más corto para el afiche. Así nació un grupo que, sin querer, se convirtió en uno de los más representativos de la música local de los 90. A pesar de que su primer concierto en Quito, en el teatro Fénix, les trajo muchas deudas en lugar de seguidores, Sal y Mileto creció, tanto que fue nombrada la Banda Revelación del festival bogotano Rock al Parque, en 1999. La falta de un manager hizo que esa oportunidad internacional muriera ahí.

La desaparición de su vocalista (Paúl Segovia-2001) dejó un hondo dolor en sus amigos y un luto de tres años para Sal y Mileto. Montaron "Ceremonia con sangre, con tinta sangre del Ecuador" la primera obra de teatro rock en el país, en el 97 musicalizaron Kito con K, compusieron la música de algunas series de televisión y participaron con 3 canciones en la banda sonora de la película "Ratas Ratones y Rateros" del director Sebastián Cordero.Sal y Mileto marcó definitivamente un hito en la música, sus miembros tomaron nuevos e insospechados rumbos, siempre fieles a sí mismos siempre buscando nuevos retos. Hay una muerte total que es ceder a la moda; la muerte más digna es de quienes se consumen en su propio fuego. Paúl Segovia siempre lo supo y a través del Sal y Mileto se elevará a mito y leyenda...

“Lo demás es silencio”

2011-05-10T06:57:00.000-07:00

Callarse también es un derecho humano. Dice mucho sin decir nada.
He recibido un sinnúmero de llamadas y comunicaciones sobre la decisión de callar. Aquella que fue tomada en un tumultuoso ocasionar social donde sin desmedro la cosa se puso color hormiga. Pero no es cuestión de acoso, es una actitud de dignidad.
Hace 16 años la convicción emprendida por el espíritu visionario de Héctor García Palma de brindar a la ciudad de Latacunga, capital de Cotopaxi, y de ésta al corazón del Ecuador a través de las hondas hercianas en el dial 107.7 frecuencia modulada estereo definió el noticiero “Visión informativa” tal hazaña apunto sin intereses protervos ni egocéntricos, mucho menos con intereses lucrativos ni monopolistas, su integralidad a través de un informativo alternativo, ciudadano, con responsabilidad social, y motivador de la crítica y la participación directa del ciudadano común. Una comunicación orientadora y propositiva.
Cada uno de los actores que en ese tramo significativo aportaron con ideas a la construcción de eso que llamamos historia o destino social por derroteros ecuánimes y significativos. “Visión Informativa” ha sido desde su entonces el noticiero ciudadano, propuesta y fortaleza de la opinión pública argumental e integral desde todas las esferas sociales.
Esta política comunicativa que ha sido la columna vertebral de Hechizo FM La radio de la ciudad ha motivado mi participación en estos últimos dos años fortaleciendo el ejercicio periodístico y comunicativo que suma Visión informativa; por tal razón la falta de garantías en el engranaje social y humano nos pone en la situación decisiva de callar esta vez. Sumados en esa convicción humana y privilegiada del silencio, Saramago en una entrevista concedida en el 2004, que sería la primera de una serie interminable de personajes, me comentaba sobre esta herramienta comunicativa, “cuando los tiempos del tropel avasallan las coherencias y lo que destacan son las columnas sensacionalistas y espectaculares de la guerra o de la democracia avasallada, es coherente y mejor dicho urgente callar (…) como una actitud digna, como una capacidad humana de sabiduría” de ese ejemplo quizá refiera mi actitud parca de inmovilidad intelectual cuando esos días aparecen. Silencio.
De una reflexión musical y humana. Cuando a Verdi le consultaron sobre su obra máxima habría contestado eufórico desconcertado si era o no calificativo de obra maestra su música él sólo contesto: “he tocado en el mejor de los silencios posibles”.
Espero lleguen días mejores, días en los cuales este mundo que esta patas arriba acomode su posición y su camino. No es apocalíptico lo que refiero ahora, más bien asumimos la posición de la prudencia, el recato, y la madurez, que reflejan la responsabilidad.
Que el silencio otorga, este nos otorga la madurez y la ecuanimidad, la justeza y la justicia de los actos. Convicciones y prácticas de un periodismo sano y voluntariado.

INÉDITO

2011-04-26T13:33:00.000-07:00

Al sur estaba el cielo
Digo estaba porque los llanos nos estrenaban las cometas
Nunca se estropearon con ningún cable telegráfico
Nunca.

De que eran otros tiempos, no lo dudo, Emily salía temprano a recorrer el gólgota
Subía y bajaba escaleras repasando las huellas que dejó el último poeta maldito
La ciudad amanecía con un aliento tóxico azulado
de tanto disimularse
cuarteada de tanto desamor
aquel poeta crucificado a besos,
exiliado al margen de las notas
ciudad amurallada

La ciudad se erizaba cuando alguien la invitaba a soñar
a mirar sus estrellas revolcadas desde el sur hasta su centro por la calle de judíos

En la intersección del final
En el borde de la ciudad al norte
Conocí el amor
Fue por esas fiebres que asenté la tienda sobre los nombres
Y convaleciente leí hasta el plagio la logia valenciana

Valencia:
lo comulgaron los marginales que como a él
hincaron el círculo hasta lastimarlo
suburbanos, más allá de ese sur donde las cometas se despedazaban

La chica más bonita del barrio

2011-04-20T06:39:00.000-07:00

Cuando pasaba la mirábamos hasta que se perdía. Luego retomábamos la charla como si nunca hubiese cruzado frente a nosotros un ángel con minifalda.

Ninguno se atrevió a decirle nada. Solo la mirábamos en silencio, y es probable que a todos se nos apareciera en el sueño. Era la muchacha más hermosa que había llegado al barrio. Minifalda, tacos, caderas electrizantes nos dejaban mudos cuando iban y volvían de la tienda. Nadie admitió estar enamorado. Nos hacíamos los locos conversando de fútbol o de cosas de mayores. Muchachos altaneros fumando todo lo que había en la esquina e intentando vivir la vida como en una película de Spike Lee.

Muchacha fresca. Diosa que al menor gesto suyo cualquiera hubiera ido como un perro a cumplir lo que pida. Pero antes de que esto suceda apareció acompañada de un bonito, que al atravesar frente a nosotros le pusimos el pie y cuando quiso reaccionar le caímos a patadas. (...)

El 13 de Abril día del maestro ecuatoriano

2011-04-12T15:02:00.001-07:00

El 13 de abril de 1920, el Presidente Vaquerizo Moreno declaraba a esta fecha como el “Día del Maestro ecuatoriano” en honor a célebres personajes que con su actuar se ganaron dicho título, y que a través de la historia dejaron su legado, Juan Montalvo, Federico Gonzáles Suárez, Luis Felipe Borja y otros tantos que sin estar en la historia todavía permanecen en el recuerdo de muchos de sus estudiantes.
Ser maestro no es un trabajo fácil, se necesitan mucho esfuerzo, paciencia, dedicación, compromiso y responsabilidad para poder educar, formar y orientar, y para lograrlo se necesita además de la ayuda de los maestros la de los papás y la ayuda de los mismos estudiantes. El aula no es el único espacio físico que permite al maestro volcar en el alma y en la mente de niños y jóvenes, conocimientos, enseñanzas y valores.
La labor del maestro propicia el desarrollo de las capacidades, habilidades y aptitudes del educando que inciden en la formación del ciudadano ecuatoriano. El maestro también es formador de conciencias, es promotor social, es actor que con su ejemplo invita a la superación personal y a la solidaridad. Lucha contra la ignorancia y aporta elementos que disminuyen el rezago educativo de nuestro país.
Cada maestro, urbano o rural; de enseñanza básica o media y media superior enfrenta con humanismo la tarea que a sí mismo se ha impuesto y que la nación le ha encomendado.
Este día homenajeamos a la labor insigne del maestro ecuatoriano. A la figura destacada del maestro ambateño Juan Montalvo Fiallos, quien nació un 13 de Abril de 1832. Iluminado pensador que dio lustre a la cultura patria y gran defensor de la democracia. En esta memorable fecha se rinde homenaje de respeto y gratitud a todos quienes ejercen el apostolado de la enseñanza.
Coincidencia de los tres Maestros: Con Juan Montalvo se consagraron otros dos ilustres maestros ecuatorianos: Federico González Suárez (nació el 12 de Abril de 1844), y Luís Felipe Borja (nació en 1845 y murió el 13 de abril de 1912).

“San Felipe”: tradición y personajes

2011-04-11T15:42:00.000-07:00

San Felipe celebró su pregón de fiestas en honor a su patrono, la parroquia eclesiástica contó con las comparsas de sus 33 barrios.

REPORTAJE.- San Felipe el 24 de julio de 1920 se parroquializa mediante ordenanza municipal cambiando de nominación a Eloy Alfaro en honor al viejo luchador. Cada 1 de mayo se celebra la fiesta de la parroquia eclesiástica en honor de su patrono San Felipe, celebración que destaca un sinnúmero de manifestaciones folclórico religiosas y que posee un alto nivel gastronómico y cultural como los chinchulines o tripa mishqui, las tortillas, el jucho o dulce de capulí, el chaguarmishqui o dulce de cabuyo, entre otras delicias tradicionales y que se expenden en lugares concurridos por comensales locales y foráneos.

Este barrio se encuentra ubicado al noroccidente de la ciudad de Latacunga, junto a la orilla izquierda del río Pumacunchi. Lleva el nombre del Santo del siglo I, uno de los doce apóstoles de Cristo, nacido en Betsaida, que fue de los primeros en seguirlo.
Es una parroquia eclesiástica muy antigua que sirvió de adoctrinamiento a los indígenas del sector por parte de la Comunidad Franciscana. Actualmente esta administrada por el clero secular. Civilmente es parroquia urbana, “Eloy Alfaro”, desde el 24 de julio de 1920.

La parroquia eclesiástica de San Felipe, además, se destaca por su prominente industria molinera artesanal y microempresarial de granos secos, especialmente la machica, de donde nace el termino identitario de los latacungueños de decirnos “mashcas”.
Esta parroquia celebro su tradicional pregón festivo donde participaron un sinnúmero de comparsas representando a sus 33 barrios, además de organizaciones y delegaciones institucionales quienes habitan dentro de su jurisdicción. El recorrido empezó a las dos de la tarde con un cambio de mando con la presencia de las autoridades municipales, el prioste mayor, y los representantes de los barrios quienes dirigidos por los guiadores encabezaron el pregón de fiestas.

INÉDITO

2011-04-05T06:22:00.000-07:00

CIUDAD ABSOLUTA

Vengo de un lugar al que acuden los recuerdos,
vuelvo y quedo.
Resumo los orígenes,
vuelvo a la sangre, a la lava.

Ciudad nativa.
Génesis y final del círculo.
Luna, amanecer, romería.
Latacunga.

Ciudad que se nombra así sola, mía.
Ciudad partida compartida.
Neutra colosal, mayúscula.

Habitable en codos, estribos y bordillos.
Ciudad que se sale de mi ventana.
Aquí vivo, aquí vuelvo, aquí tal ves muero.

*******

El minotauro deambula el dámero
Busca la inicial,
La hora y el minuto de mítica fundación
Encuentra al costado de una inscripción
El número 1687, su cubículo es el mas reciente
Su imaginería
Su gramática
Su potencia
Su signo
Desde el caos
Los huéspedes habitan la ciudad absoluta
Ya que sólo existe en las palabras

***

Los perros del amanecer

Detrás del lomo azulado
El viejo vigía trae azares
Amaneceres
Aciertos
Hondonadas
Crepúsculos

La ciudad se despereza
En el centro
En el cuenco de la mano de dios
Habita de madrugadores
Sus calles
Salpican y deambulan el útero
Salen a la vida
Como quien va a su labor
Caminan erguidos
Y comulgan la ciudad
Haciéndonos hermanos

*******
Sobre andamios

La mayúscula de las pilastras se derrumbó,
no quedo piedra sobre piedra,
Ni se restauró en tres días como había sentenciado el rabino
Nada, sólo el silencio.
Nada más para una calle que a suerte de soledad le dijeron
De la Compañía
Soledad
Y atavío
Viran la esquina el sol
lo que queda son barro, destrucción
y el minotauro cabizbajo espera en su centro
descifrar el algebra elemental del dámero
laberinto angular
y principio.

Lo supe luego cuando vi de cerca las vigas caídas
el terremoto sucumbió la ciudad y tajó la herida

(POEMAS INÉDITOS DE MIGUELÁNGEL CIUDAD ABSOLUTA)

Los cínicos no sirven para este oficio*

2011-02-02T14:37:00.000-08:00

Para ejercer el periodismo, ante todo, hay que ser buenos seres humanos.
Las malas personas no pueden ser buenos periodistas.Si se es una buena persona se puede intentar comprender a los demás, sus intenciones, su fe, sus intereses, sus dificultades, sus tragedias.

Ryszard Kapuscinski
Uno debe tener mucho miedo al escribir, escribir no es un acto natural como lo es comer, dormir, hacer el amor; es un acto contranatura, en cierto modo, es oponerle la escritura a la naturaleza finalmente. Decir que la naturaleza no se basta a si misma, lo que es ya tremendo, sino que necesita otra realidad un añadido que es la imaginación literaria. Paginas, palabras, tinta.

Escribir es un acto peligroso y lo demuestra el hecho de que si uno cree que la escritura es inofensiva basta presentar un texto, lo peligroso que puede ser ante los ojos de una dictadura.

Muñoz Villegas, quizá debiera decir el personalísimo Cotopaxinoticias.com, insiste sobre el periodismo como un ejercicio vital, menos que de supervivencia auténtico reflejo de la condición humana. Ha escrito en su página de opinión muy temprano: “A veces uno se siente solo y abandonado. Pero al alzar la cabeza se da cuenta que hay muchas manos extendidas para ayudarlo”. Más que simple vocación hay misión en su ejercicio. Libre de complejos y de resonancias ha recorrido la ciudad contándola, desde ese encuentro fraterno de prójimos, de haber asistido sin desmerecer a contar las respuestas del porqué, que son la historia.

El escritor que merece el parentesco del periodista, aunque no son lo mismo y tengan el mismo pelaje, soslaya la realidad en la reflexión prima de este texto. Escribir es un acto contranatura y vital de perseverar. Una operación minuciosa y quirúrgica que refiere dedicación y una pulcritud ética. A veces cuando el periodista o el escritor inca el bisturí sobre la pus, cercena y mutila la carroña para salvar la vida, que sea decir lo honesto del oficio. Esa gangrena que corroe la carne sana y que fatiga la verdadera labor más que las intenciones sobrepasan la voluntad y el deseo. Defender la verdad y la libertad más allá de la retórica.

Y habemos como dice Muñoz Villegas “solos” crédulos y “solos cabizbajos”, de los primeros que amparados al reconocimiento de la condición humana damos el siguiente paso sin claudicar por la única convicción de avanzar y trascender en lo escrito y en la defensa de la verdad. Los segundos, los “solos cabizbajos” resignados -quizá- a la única aptitud del periodismo contarlo por contar. De entre estas dos juicios de valor el mérito de seguir es perseverar y mantenerse atento.

Los prójimos, de esos minúsculos convencidos, de esas muestras que Muñoz halaga y agradece a millares acometen también la credibilidad de la opinión pública, esa mágica e inmanejable brevedad con que la memoria social, también debería reconocer.

Crítico, ferviente, atento, cordial, humano, amigo. Así podría definirse el arquetipo de Cotopaxinoticias.com, que a la par refleja la personalidad de Luis Muñoz Villegas. Manos que dan reciben, manos que se extienden alcanzan. Ese azar es privilegiado e invariable. Cada mañana como cada día el curso inevitable del mundo trascurre con una serie de acontecimientos, en ese universo infinito de momentos, la palabra se eterniza en lo escrito, y trasciende en la memoria a través de contar la verdad, a costa de todo, y defenderla, ese es el concepto de la historia humana. Escribir la verdad de lo que ocurre aquí y ahora.

Congratulaciones a Cotopaxinoticias.com en su primer aniversario de hacer un buen periodismo oportuno y humano.

Miguelángel Rengifo

REDACCIÓN CULTURA

Cotopaxinoticias.com

XII

2011-01-13T05:17:00.000-08:00

entonces ella supo que siempre había sido
un pocoautora de todos sus poemas.

J.E.Adoum

Los primeros días de enero separé un pasaje hasta el D.F. quería llegar hasta Ciudad Juárez, buscarte entre la gente. Sentía que ese migrar me separaba definitivamente. Eran otros años. Al fin a mis treinta y tres encontré un libro de Bolaño, hicimos el amor el fin de semana y estaba desfinanciado. Lo que recuerdo de ese día fue que hablé de juntarme a su cordón umbilical, de esa tremenda fragilidad de perdurar, de que a pesar de reconocer que no hay inmortalidad quería aliarla a mi, seguir la senda vaga de la fe en la amistad, en la literatura, en el amor; no sé si eso sea religión o devoción, que no son lo mismo, pero creía que estar en el amor era dormir desnudos sin razón, pasar el hambre, mirar taciturnos la puerta e intentar volver a cada lugar.

Baly reprochó la compra de un Bolaño en mitad de la hambruna, se abotonaba la blusa y se acomodaba los vaqueros como si se tratara de huir perseguidos. Era tarde. Las siete. Me quedé asombrado como el tiempo se espiga como un gusano sedoso por el contorno de las paredes. Me pidió que le dijera algo: alcancé a mirar de reojo la piel morena que le cubría el alma, era eso el amor. Sentarme luego a enfrentarme contranatura a sobrevivir, a escribirle una especie de poemas como aguafuertes, bosquejos de su cuerpo desnudo amado, evaporizante de palabras.

Llovía.
Entre papeles encontré una carta que fue escrita en el verano del 2000, era otra ciudad. El frío sobre el cristal demoró un vacío que me hizo recordar de súbito ver subir estrepitosamente por entre los charcos de la calle Allende a Beatriz Viterbo, buscaba creo la cita postergada con Dante. Pensaba en los días de gloria con la secta fundada por Dante Portinari, Edward, Vittorio y Escarlata. Sementales cabríos deseosos de comerse el mundo. Emily llamó de larga distancia pregunto por Dante en el contestador. El decidió no anunciarse. Dejó un mensaje:

–Llamaré luego, viajo aun más al sur, estoy en Santiago, llegué cansada. Te extraño.

Se dejo sobre el sillón, fumó con cierta pasión sus cigarrillos mal acabados. Después de todo y tanto nada queda tras de mi, sólo una mujer, gastada como por tanto andar a pie. Desde donde haz venido yéndote.

Me niego a seguir con esta novelita Lumpen. Madrugaré mañana. Los celos y la impotencia están en desorden, este exilio me hace más al norte todavía. En mitad de la noche reniego pensar que sea tristemente el día de despedirnos.

(.....)

LOS AÑOS

2010-11-19T12:16:00.000-08:00

El martes pasado murió a los 50 años el escritor y poeta chileno Roberto Bolaño. Para muchos, ya era el mejor escritor latinoamericano de estos tiempos. Autor de culto durante buena parte de su vida, a partir del Premio Rómulo Gallegos que ganó con su novela Los detectives salvajes en 1998, su obra se empezó a convertir en objeto de devoción para más de una generación. En los últimos tiempos, además de las entusiastas bienvenidas que le brindaban medios como Libération y Le Monde y personalidades como Susan Sontag, algunos ya hasta jugaban con la idea de verlo recibir un Nobel. En la misma semana de su muerte, la periodista Mónica Maristain publicó en la edición mexicana de Playboy esta larga entrevista en la que Bolaño habla de todo: la literatura, sus años en la pobreza, su fe en los lectores, la gramática de los desesperados, el paraíso imaginario y el infierno tan temido.

Me parece verlo todavía, su rostro marcado a fuego
en el horizonte
Un muchacho hermoso y valiente
Un poeta latinoamericano
Un perdedor nada preocupado por el dinero
Un hijo de las clases medias
Un lector de Rimbaud y de Oquendo de Amat
Un lector de Cardenal y de Nicanor Parra
Un lector de Enrique Lihn
Un tipo que se enamora locamente
y que al cabo de dos años está solo
pero piensa que no puede ser
que es imposible no acabar reuniéndose
otra vez con ella
Un vagabundo
Un pasaporte arrugado y manoseado y un sueño
que atraviesa puestos fronterizos
hundido en el légamo de su propia pesadilla
Un trabajador de temporada
Un santo selvático
Un poeta latinoamericano lejos de los poetas
latinoamericanos
Un tipo que folla y ama y vive aventuras agradables
y desagradables cada vez más lejos
del punto de partida
Un cuerpo azotado por el viento
Un cuento o una historia que casi todos han olvidado
Un tipo obstinado probablemente de sangre india
criolla o gallega
Una estatua que a veces sueña con volver a encontrar
el amor en una hora inesperada y terrible
Un lector de poesía
Un extranjero en Europa
Un hombre que pierde el pelo y los dientes
pero no el valor
Como si el valor valiera algo
Como si el valor fuera a devolverle
aquellos lejanos días de México
la juventud perdida y el amor
(Bueno, dijo, pongamos que acepto perder México y la juventud,
pero jamás el amor)
Un tipo con una extraña predisposición
a sobrevivir
Un poeta latinoamericano que al llegar la noche
se echa en su jergón y sueña
Un sueño maravilloso
que atraviesa países y años
Un sueño maravilloso
que atraviesa enfermedades y ausencias

Los perros románticos RB

El legado perpétuo de Dino de Laurentis

2010-11-16T07:22:00.000-08:00

"Querida Clarice: Las estrellas que nos contemplan siguen siendo las mismas y los corderos que balaban aún no han callado. Sigues aquí conmigo, en este Palacio de la Memoria que construí para no olvidar.
Las palabras que lees he querido escribírtelas, como en todos tus cumpleaños, desde un lugar especial. Sitios en los que no has estado ni estarás pero que yo miro y acumulo para los dos. Aquí estoy pues en una pequeña ciudad costera de un país que ignoras. Estoy sentado en un jardín botánico escuchando para nosotros la única música que ha logrado conmoverme desde hace mucho tiempo. Estás sentada a mi lado, en esta silla vacía y la noche nos protege. Estamos a salvo, lejos de hombres que gritan, que exponen sus vidas estúpidas en móviles, que procrean pequeños tarados cuellicortos. Esa gente que entorpece, que sobra, que tendría que comerme y que no deseo hacerlo, tal es la repulsión que me producen, no están aquí. No olvides jamás que el día de tu cumpleaños quise estar aquí contigo para llenar la habitación donde vives, en mi Palacio de la Memoria…
Este que te ama, Hannibal Lecter."

AL FINAL DE ESTA GUERRA SEREMOS POLVO, PERO POLVO ENAMORADO...

2010-10-30T07:56:00.001-07:00

EL ORGULLLO CRONOPIO

Todos invitados a la presentación del libro Leña verde, antología de la cocina andina ecuatoriana de Tito León Gutierrez Estrada.

LA VUELTA A MACONDO

2010-10-29T15:12:00.000-07:00

“No se puede amar aquello que no se conoce”

Es para mi un honor invitarles a participar de la presentación oficial de la obra “Alegre puñado de Plata” trabajo intelectual realizado como muestra de afecto e identidad del pueblo Joseguango Alto, Parroquia Mulaló, y su manifestación festiva religiosa de la Capitanía de la Santísima Cruz.
Obra que desde la oralidad y subjetividad deja de manifiesto la ternura del pueblo, y su trascendencia en la historia toda.
Seguro de contar con tan valiosa presencia dejo de manifiesto mi eterna gratitud y los espero el viernes 5 de noviembre de 2010 a partir de las 16h00 en el Salón de la ciudad, edifico de la Ilustre Municipalidad de Latacunga.

El autor.

BIENVENIDO AL CLUB DE LOS IMPOSIBLES, DE BALAS PERDIDAS... CON SIETE VIDAS

2010-10-14T07:23:00.000-07:00

Todo esta listo para el evento Tributo al Héroe.

Como parte conmemorativa de las fiesta de emancipación política de Latacunga se llevará a efecto el espectáculo esperado por muchos.

La reconocida banda quiteña La Censura de los Cuentos, afín a la filosofía heroica y bunburyana, desplegará toda su energía musical y escénica en tres horas de concierto. Un antología básica de rock and roll de más de 10 años por todo el mundo de la banda Héroes del Silencio. Latacunga está en el sendero de los Héroes y forma parte de este tributo.

Toda la infraestructura escénica en tres horas de un concierto único. El Club de fans capítulo Latacunga invita a todos a formar parte de la leyenda.

Sábado 30 de octubre de 2010, 15 horas, Ágora de la Casa de la Cultura Núcleo de Cotopaxi. Latacunga-Ecuador.

HÉROE DE LEYENDA

2010-10-08T12:24:00.000-07:00

No se distinguir entre besos y raíces
no sé distinguir lo complicado de lo simple
y ahora estás en mi lista de promesas a olvidar
todo arde si le aplicas la chispa adecuada

TRIBUTO AL HÉROE

2010-10-05T14:42:00.000-07:00

TRIBUTO. El Club de los imposibles capitulo Latacunga organizan el tributo a Héroes del Silencio y al héroe Enrique Bunbury.

La banda quiteña La Censura de los Cuentos brindará un recital homenaje a la banda española Héroes del Silencio; un tributo que coincide con el inicio de las fiestas de independencia de Latacunga.

El evento contará con el telón inicial de la banda Desbole, compuesta por Alex Argoti, Santiago Páez y Leo Ruales, banda de rock funk que se suma a al concierto tributo. Como argumento escénico la banda quiteña de la Censura de los Cuentos, quienes han puesto a consideración del publico CRUDO ESCAPAR trabajo musical que compila su producción musical y muy sonada en las principales radio estaciones del país.

La Censura de los Cuentos esta formada por Fabrizzio Mantilla, Emilio Jácome, Juan Pablo Perrazo y Roberto Rosskamp ellos brindarán su tributo concierto donde interpretaran una antología básica de Héroes y de su líder y vocalista Enrique Bunbury.

En el Ágora de la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión Núcleo de Cotopaxi (Avenida Antonia Vela - Latacunga) se dará este espectáculo musical a partir de las 15h00 del sábado 30 de octubre de 2010. Forma parte de los eventos conmemorativos por los 190 años de la gesta de independentista de la ciudad de León.

Las entradas estarán a la venta la semana del 11 de octubre a un valor de 3 USD.

La cangahua natal y la invención de Macondo

2010-09-13T13:27:00.000-07:00

El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían de nombre,
y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.
Cien años de soledad
Gabriel García Márquez

Hacía 1870 en este lugar entre la quebrada de agua de la hacienda Joseguangos entre los juncos y chaquiñanes sus habitantes, antepasados, bordeaban los límites, era entonces una aldea de veinte casas de barro y paja construidos al filo de la hacienda.

Todos los pueblos del mundo mucho antes de su reconocimiento o pomposa nombradía en la gran historia, sopesaron su anonimato en la modestísima labor de construir desde el esfuerzo su identidad. La constitución de esta plaza sólo pudo darse producto de la filantropía, la mancomunidad, la minga, la solidaridad, esta actitud predecesora y primigenia, cualidad que sobresale en la fibra más intima del lugareño por su bondad y hospitalidad, ha sido el reflejo digno y relevante de esta comunidad.

Para comienzos del siglo XX, Lucinda Reisancho como respuesta a un hecho trascendental en la religiosidad del pueblo presenció lo que hasta hoy a sido motivo de múltiples peregrinaciones desde un sinfín de lugares del Ecuador y del mundo, el milagro de la Santísima Cruz; en ese desprendimiento junto a Agapito Rocha, decidieron donar estas tierras, en lo que era conocido como Capilla Pampa.

Para ello fue realizada una construcción muy rústica, un toldo hecho con ramas de eucalipto, a lado del domicilio de Carmelo Toapanta, sitio donde albergaron durante los días de construcción de la iglesia la imagen de la Santísima Cruz. La construcción de esta capilla demandó la suma de voluntades entorno de la convicción religiosa a la poderosa imagen, cabe indicar que coincidencialmente las campañas independentistas y liberales surcaron su trajín por el camino real, como paso obligado por estos pueblos, Mulaló vio pasar a las tropas de Sucre en su camino hacia la laureada batalla del Pichincha del 24 de mayo de 1822, donde varios aguerridos mulalenses se sumaron al tropel; la escena liberal de inicios del siglo XX que finiquitó el triunfo de Eloy Alfaro en la batalla del Chasqui también protagonizó a estos pueblos como testigos.

Mis antepasados, abuelos y padres, vivieron un tramo mínimo de la historia de esta tierra. Auparon su esfuerzo por mejores días sumados al brío de cada uno de los hombres y mujeres que merecen el significativo de hijos. Luego su éxodo los bordearía, como a otros, a salir del pueblo y forjar mejores jornadas en las ciudades. Familias enteras que demostraron honestidad y servicio a favor del progreso. Mingas, expresiones de solidaridad entre las gentes; líderes campesinos, que por antonomasia siguieron fervientes el sendero de ser ejemplo y estima de entre todos los barrios de la Parroquia de Mulaló. Joseguango es sin duda alguna una postal, un paraíso, cuyos habitantes a merced de sus atributos se muestran amables y cordiales con los foráneos. A escasos kilómetros del majestuoso Cotopaxi, es sin duda un privilegio vivir en esta comarca.

A Luz Edelina Heredia y Faustino Rengifo Calvache, mis bien amados antepasados, debo mi afortunada referencia para compilar una serie de informaciones emitidas a lo largo de varios años sobre este particular, oralidades que guardo celosamente y que, de buena fuente, merecen ser publicadas y expuestas a la comunidad y a los anales de la historia de la provincia y el país.

Así mismo refiero el valiosísimo aporte de historiadores connotados quienes han entregado sus vidas al estudio de la Historia Nacional, a Franklin Barriga López cronista de Latacunga, a Marco Karolys Baca, estudioso e investigador nato de la historia latacungueña, a Fernando Jurado Noboa, experimentado miembro de la SAG (Sociedad de Amigos de la Genealogía) y de la Academia Nacional de Historia, a Rodrigo Campaña Escobar, profesor, investigador y arqueólogo; amigos ellos, quienes me han guiado y motivado a seguir con esta investigación con aportes bibliográficos, revisión de archivos particulares; a Paúl García Lanas, a Tito Gutiérrez Estrada, e Iván Berrazueta, miembros correspondientes de la Casa de la Cultura Benjamín Carrión, a Francisco Ulloa Enríquez, Asambleísta de la Provincia y grato cómplice en la investigación de este hermoso lugar del mundo donde nos ha tocado vivir. A instituciones públicas y privadas como el Archivo Nacional, Archivo Jesuita Aurelio Espinosa Pólit de Cotocollao, Archivo de la Curia de la Diócesis de Latacunga, Archivo Municipal, gracias a Monseñor Victoriano Naranjo, a Monseñor Edmundo Viteri, a Monseñor Claudio Guerrero, al Padre Guillermo Rivera, al Padre Giuseppe Valaguzza.

La cultura de los pueblos merece la atención principal de sus habitantes, pues ésta genera el dínamo de su identidad, que no es otra cosa que el amor propio por lo que somos. Especial reconocimiento refiero a Flavio Adán Rengifo Heredia, mi padre, quien con espíritu altruista entregó su dedicación a la configuración definitiva de la tradicional Fiesta de la Capitanía de la Santísima Cruz, a la memoria de Don Juan José y Darío Rocha, de Isidoro Bustillos, de las familias Bungacho, Yánez, Taipicaña, Quimbita, Toapanta; y demás anónimos y recordados amigos. A la Directiva del Barrio 2010 - 2011 quienes visionarios de este proyecto dejan cimentadas las bases de la identidad de los que han nacido en esta tierra.

Durante varios años dedique mi investigación a este barrio rural de Latacunga que acogió en su seno a mi familia, brindándoles el amor y el cariño propio del vecindario rural. Considerado como mi Macondo, mi Comala, este lugar en el que aprendí con insistencia el valor de la palabra, esa convicción atinada que ahora persiste en la labor perenne de volver a tener patria, ese activismo cultural, y la tesis sobre la ternura del conocimiento, porque cuando me convidaron y contaron los cuentos y las cosas pasadas apegado a la ternura de mi abuela, al consejo de mi familia, aprendí aquello de que se debe amar lo que bien se conoce, que el exilio es la desmemoria, que el olvido es la ingratitud.

Y hemos coincidido y nos enorgullece saber que los verdaderos hijos del pueblo cuyo gran abolengo es la sencillez, la honestidad, el trabajo, y esos valores que las grandes urbes perdieron en su desmemoria, nos representan ahora, todos cuantos desde sus pueblos sumaron esa connotación maravillosa de decir la cangahua natal, el lugar mío, donde siempre se vuelve.

DISCURSO DE INCORPORACIÓN COMO MIEMBRO CORRESPONDIENTE DE LA CASA DE LA CULTURA BENJAMIN CARRIÓN NUCLEO DE COTOPAXI

2010-09-06T13:22:00.000-07:00

QUERIDOS HERMANOS EN LA CULTURA

“Seamos cultos, seamos bellos, seamos libres.”
Eugenio de Santa Cruz y Espejo

Tengo la honradísima encomienda de intervenir a nombre de quienes en este acto solemne nos incorporarnos como miembros correspondientes de la Casa de la Cultura Ecuatoriana Benjamín Carrión, a nombre de Gladis Jara, Ramón Guato, César Ruiz, Ángel Corral Mantilla, Francisco Ulloa Enríquez y el mío.

La hora ecuatoriana redefine su identidad mirándonos de cerca y de memoria, a doscientos años de las acciones rebeldes de las Alcabalas, la ignominia provocada en el sacrificio de los mártires del 2 de agosto de 1810, Espejo, Olmedo, Rocafuerte, Montalvo… los libertadores del 6 de marzo de 1845 y de todo acto que surgió para reafirmar la defensa, la integridad, la libertad y la conciencia de ser ecuatorianos, de ser ciudadanos de la patria, sigue latente la frase de Chusig: ¡seamos!.

El Bicentenario puede ser usado para reinventar el pasado ni tergiversar la historia, esta fecha debería ser otra cosa. El rescate indeclinable de los principios de libertad e igualdad, el compromiso permanente con la democracia y el derecho de todos en declararnos en rebeldía ante cualquier intento de uso arbitrario del poder.

En esa coincidencia señores mítico Sísifo acarreando la cultura a cuestas, infinitamente hacia el porvenir, inclaudicable labor que hace décadas se cristalizó en el pensamiento del ilustrísimo anfitrión, Don Benjamín Carrión.

Nos cobijamos al amparo de los pilares fundamentales de esta Casa, en efecto, Carrión en su libro "Cartas al Ecuador" (y de manera particular en su séptima carta) propuso la patriótica tarea de devolverle al País la autoestima y para ello la consigna de "volver a tener Patria" se constituyó en una ferviente convocatoria social y política que, años más tarde, desembocó, -desde luego también debido a otros factores y acontecimientos-, en las jornadas de mayo del año de 1944 que derrocaron al régimen arroísta, mientras se constituyó un gobierno que provocó enormes expectativas de cambio y transformación. En aquel periodo, como dijera Benjamín Carrión, "en obedecimiento de este mandato ineludible, el de volver a tener Patria, se concibió la fundación de la Casa de la Cultura Ecuatoriana en la perspectiva de consolidar la nación pequeña llamada a poseer Cultura y Libertad..." Entonces se abrió un horizonte en la vida de los ecuatorianos, horizonte que, en más de una oportunidad, se ha llenado de nubarrones provocados por los trápalas que, desde una mesa bien servida, han gobernado al país sustentando la tesis de la dependencia y favoreciendo el desarrollo de políticas económicas y sociales a favor de grupos minoritarios y excluyentes.

El auditorio averiguará por la edad que tengo, y la argucia de mi posición; detenido entonces pienso en el azar, en la ocasional operación algebraica del tiempo cuando en un evento floral llevado en Loja, un Pablo Palacio niño era laureado por el joven Benjamín Carrión; años después en Quito, los dos monstruos de la cultura ecuatoriana recordarían este inusual encuentro que ahora pertenecía a una lógica afable, seguir acarreando la cultura ante la adversidad y la acefalía.

Si es verdad que no existí esos años estoy completamente seguro que al igual que todos ustedes los viví, y pertenezco a ellos. Este grado iniciático al que refiero es el compromiso que el ser humano concibe sobre si mismo, aún no logro concebir como se le puede llamar a aquel ser humano que no vive en lo que ama, y no es condescendiente en lo que defiende o nombra.

Sigo pensando que ese azar corroe el acero del tiempo, entonces conmemoro las conversaciones extensas con Marco Antonio Rodríguez, nuestro actual Presidente, que si la memoria me lo permite en ese entonces yo era su alumno universitario y el mi maestro , ahora amparados a los nuevos días hermanados a este linaje, la cultura.

El esfuerzo de Carrión si bien fue trascendente y poseyó, en su momento, el eco indispensable en la comunidad ecuatoriana, no siempre se mantuvo latente debido a que el país ha soportado, en el último medio siglo, una vertiginosa vida en donde la concurrencia de factores negativos provocaron en la cotidianidad del común de los ciudadanos decepciones cada vez mayores y, por ende, la consiguiente abulia social.

No se si hubo un antes o un después, las ciudades tienen sus tiempos comunicantes, el latacungueño es escrupuloso por antonomasia, callado, minimalista. Poco o casi nada se sabe de su historia, la mayoría escribió esos anales a merced del tumultuoso paso del tiempo, fue llamada a su tiempo hospitalaria, referida ha un manuscrito rubricado por el libertador Simón Bolívar en una carta a Sucre y su paso por la ciudad.

El tiempo que nos ha tocado vivir no es un post, un luego, aunque ese esbirro posmoderno que no es un luego de la modernidad sino un estado de ánimo parecido al espectáculo de un cuadro de Paúl Eluard, signó a esta parcela del universo paradigmas fulminantes de sosiego y esperanza. Me hubiese gustado estrechar la mano de un Atanasio Viteri, de Félix Valencia, de Belisario Quevedo, de poetas, escritores e intelectuales mayúsculos de las letras vivas de esta provincia.

A mi generación le ha tocado vivir el oleaje transitorio de las despedidas, y aferrados a la sola convicción de defender la cultura y su plural, ligeros y desabrochados de camisa con el corazón hemos despedido al Turquito Indio, Jorge Enrique Adoum, a Mario Benedetti, a José Saramago, a Carlos Monsivais, regios intelectuales que sentenciaron al unísono que la única defensa ante la muerte es el amor, corresponde a ese amor la lealtad hacia uno mismo.

“Tenemos que ser un pueblo grande en los ámbitos de la espiritualidad, de la ética, de la solidez institucional, de la vida tranquila y pulcra” tenemos que reconocer que esa integridad es un deber a la lealtad por sobre todas las cosas. Sin lealtad no existe convicción ni libertad.

Queda mucho por hacer en la obra de edificación del hombre ecuatoriano. En la obra de edificación del Ecuador. Y esa es la misión, esa la obra de todos, hoy como nunca premiosa, hoy como nunca ineludible.

Corresponde esa noción urgente de volver a tener patria.

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

SEÑORAS Y SEÑORES

Miguelángel Rengifo Robayo

2010-07-30T05:07:00.000-07:00

vi

...sólo eran falsas las circunstancias,
la hora y uno o dos nombres propios.
j. l. Borges

Todos los hombres, en el vertiginoso instante del coito, son el mismo hombre.
Todos los hombres que repiten una línea de Shakespeare, son William Shakespeare.

Pie de página:

Buenos Aires, Luna Parck abril 19....

Retiré torpemente mi atención de la lectura, porfié cerrando los ojos el recuerdo de sus rizos, una tela de Renoir pintada en 1897, logré repetir una encíclica de Shakespeare en su inglés natal:

"Speak what you feel, not what we ought to"

Transcribí un poema de Ovidio en su sánscrito sedicioso y elemental: Carpe Diem; declaré mi nombradía subido al púlpito de un sueño de Marcel Proust; repetí mi índice inclinado sobre un atlas del siglo XVII para ubicar una calle en Ámsterdam. No quise entender que era eso que nacía en mitad de mi estómago luego de releer en silencio a Bolaño. Escribí su nombre en una carta de enero de 1714 y miré todo un álbum de daguerrotipos rememorando una película de Luis Buñuel (los olvidados) encontrándome aun niño sobre el patio de esa casa en la ciudad de Milán.
Descorrí la cortina y el cielo era de Estambul, sabía que su cintura era pequeña, que dormimos juntos la noche anterior, que dos denarios equivalían a la quinta parte de la traición de Judas el Izcariote.
Una mañana la encontré acicalando su cabello siendo irrepetible su hermosura que desfallecí peligrando al pensar que la perdería. La perdí.
Comulgué con la logia de una comunidad secreta del siglo XIX que dispuso la creación de un hombre de la talla de Lazarus Morell y Jak the disembowel. Atiné sobre una cartulina el carboncillo de su cuerpo desnudo alumbrado levemente por un candil de combustible en un barco con destino a Irlanda del norte. Huyendo tal vez. En una playa de Cádiz suspendí mi pesquisa al percatarme de que sus huellas se detenían a escasos metros de mí y era natural que para ese encuentro las flores se hayan marchitado que mis palabras callen en un efusivo abrazo y se disloque una fatalidad que el amor sea nombrado sólo con las lágrimas.
En Arles un buen hombre me preguntó ¿qué era el amor? Y sin darle respuesta erré las calles de un laberinto que simulaba París y me encontré con Vallejo, Lautremount, Baudelaire, Verlaine, Rimbaud, en una taberna de Montparnasse libando en torno de un recuerdo no mayor que su infancia.
Me acordé de usted al arribar a un aeropuerto en Madagascar, recordé con detalle las expresiones de su rostro luego de mis besos al son de un aire gitano en la estación de Atocha. En Manhatan lloré amargamente al recordar la sonrisa huidiza de una limeña que abandonaba su casa a sus siete años aferrada a su suerte, Edhelinna, de cuyo nombre guardo un extraño parentesco con los libros de cabecera.

En la primera página de un libro de Roberto Arlt transcribo una declaración de amor para decirla cuando la mire: (a todas horas y mientras dure)

Tú eres todo lo que tengo
Desde que perdí mi tristeza.
Odas elementales de Neptalí Reyes. 1973.

Sedicioso o no, Darwin, he tramitado sin principios de ley mi gratitud a la lealtad y la admiración mutua en la que se ha basado esta amistad. A vísperas de tu aniversario he terminado de leer una carta escrita en Montevideo por ese genio inadvertido del cual sondeo mis alegatos para exponértelo, ese Juan Carlos Onetti, a propósito de Roberto Arlt: (cuenta)
1) Una mañana sus compañeros de trabajo lo contrataron en la redacción (era otro diario, Crítica, donde Arlt estaba encargado de la sección "Policiales") con los pies sin zapatos sobre la mesa, llorando, los calcetines rotos. Tenía enfrente un vaso con una rosa mustia. A las preguntas, a las angustias, contestó: "¿Pero no ven la flor? ¡ No se dan cuenta que se está muriendo?"

La vida es un bello arrebato que sufija un momento que converge en todos los momentos. Yo no sé de cierto en su ley causal, pero de algo estoy seguro, por doquiera que husmeamos nos topamos con sorpresas gratas, con compromisos que nos marcan, con palabras que nos reconfortan, con cuerpos de mujeres que amamos y que prometen quedarse y no las dejamos, con un verso copiado a limpio para iniciar una carta posfechada para nuestros padres, nos encontramos con amigos que de a poco se despiden que nunca prometen, con un niño que juega a ser nosotros, con cada maravilla. A mis adentros recuerdo una cisterna en la parte alta de mi casa, mis amigos imaginarios mentando una partida de damas chinas, la hazaña del librito de aventuras, Salgari, Verne, Allan Poe.

Alguna mentira piadosa refrescaría tu memoria. Pero no es mi trato. Te cuento verdades. Iluminaciones. Te escribo desde Buenos Aires a escasos días de mayo de este año holgazán, la ciudad un poco extraña, el libro de bitácora que lo tomé de tu librero desmiente que no se pueda vivir en el exilio, me ha alegrado en demasía, hoy por la noche tomaré el ferro hasta Capital y me tomaré unos tragos a tu nombre. Rememoraré las tertulias sabáticas entre café y cigarrillos de Eliseo Diego, Jorge Edwars y Reinaldo Arenas, acabaré en el colchón de un ave de paso, me sentiré feliz.

No se puede desmentir lo que se cree a razón de lo que se sienta. No se debe, eso sería negarse, torcer nuestro propósito humano olvidarse por completo de lo que somos. A vuelta de correo te mando una postal de la ciudad y esa nota Arltiana escrita en el juguete rabioso, libro que es de un talante selecto y para unos pocos escogidos, no todos Darwin, tenemos el privilegio que poseemos, eso es un avance.

Me dan ganas y no las aguanto, harto escruto lo que el monstruo Danés sentía en su habitación de Arles escribiendo sus cartas a su hermano Teho, contándole con un espíritu prosaico y cosmopolita su vida, de que otra manera podríamos llamarla sino: vida. Una mañana sumido en su miseria y abandono total confiesa a su hermano Teho: la verdadera Universidad de la vida es esta, la fragilidad con que el hombre lucha por merecer un aliento para seguir ante tanta adversidad, hace unos días cambié el cuadro de la cena por un par de patatas, y he manuscrito el boceto de esas patatas para cambiarlas por más comida, la miseria, esa, es la verdadera universidad de la vida Teho. Sólo en el dolor absoluto y en el abandono total un hombre se necesita, primario y elemental, se reconoce, pervive, supervive, reivindica su propósito, se vuelve más humano, en vano profesaríamos nuestras codicias intelectuales si no entendemos esto.

Imagino entonces que ha esta hora en otro día circunstancial pegaras tu cabeza a la almohada y que no te de pánico el que te ataquen las preguntas sin respuesta, el fracaso, la mísera consideración del destino, la falsía de la gloria, su falacia, que nadie te prometa Darwin, por que el que promete tiene algo de divino y nosotros, en tal caso somos oligarcas.

Espero vernos pronto, manténme al tanto de la situación. Espero noticias tuyas. Un abrazo:

DANAÉ Y EL ORNITORRINCO

2010-07-27T06:16:00.000-07:00

xx

Vittorio sentado frente a la Casa Rosada recordó un pasaje poco casual de su infancia, se percató de un pasador desatado, una calle de polvo, una vereda en Rosario, Lina, su madre haciéndole señas desde lejos, el sabor de los besos de Jóse, la desaparición de Danaé, el cuadro de Gustav Klimt, lo profeso de su espera, una cuerda zafada de un violoncelo desafinando la ópera, los ojos de Gilda, un gato acicalándose pacientemente junto a las palomas, el temor por la lluvia, su fobia a las ambulancias, miró miles de hojas volantes de los desaparecidos, el indulto.

Si el tiempo fuera lo que dicen: un lápiz de carbón avanzando estrepitosamente sobre una hoja blanca con rasgos de rostros dibujados en mitad de la oscuridad.

Ella lo dijo: cuando cerramos los ojos sentimos como el tiempo transcurre, como se dilata, se escurre, entonces comprendemos que la distancia entre decir estoy y estuve es aceptar el vacío, es un abismo que se topa con las manos estiradas, levantándose, de puntillas. El amor es…

Por el contorno de la Plaza de Mayo hay un letrero legible para mis gafas, a escasos metros de la farola en letras negras dice: AQUÍ NO ES, y aunque la negativa sorprendía al más lúcido la liturgia de crear al otro era inútil, resurgía desde su angustia, cabizbajo, escéptico, demorándose en cada letra, subiendo y bajando, como releyendo con el dedo, apropiándose de cada letra, así, Vittorio, entumecido el corazón, divisó la nomenclatura de la calle adyacente, se inclinó de súbito, detenido ante la operación aparentemente más sencilla de un humano le inundó el terror de las simples operaciones, arrancar una flor, cruzar una calle, ir al cine, besar, respirar, tocar el violín; se incorporó aún con los cordones desatados y miró en el cielo dibujadas las partituras de Op. Nº25 de Chopin para violín y en toda esa música un enorme dragón rojo de siete cabezas descendía antes que el olvido lo envuelva todo.

xxi

…Cuando nuestros nombres ya nada signifiquen (…)
Roberto Bolaños

Cómo puedes comprender que Bolaño esté muerto como dicen los diarios.

Da lo mismo estar aquí en Buenos Aires, en Santiago, pasearme por Orange City, en el Park the Priscentong, Nueva York, leer un párrafo completo de Putas asesinas y afirmar con la cabeza, visitar a la Guadalupana, Ciudad Juárez, el D.F., desayunar temprano donde iban los Detectives Salvajes, porfiar el clacksong a la puerta de Octavio Paz; deambular sin preocupaciones por Montmartre, por Hamburgo, estar allá, aquí, da lo mismo, sí que lo da; lo que en realidad no es lo mismo y a mi me pasa, es que él esta muerto, lo he leído en el diario y me ha dado un luto enorme, porque me robe un par de palabras para dedicarlas a ella: a Dánae, ella, y Dánae sea ella, y ella sea ella. Y no es lo mismo que aquí sea allá y Bolaño haya dejado un libro inconcluso y yo quiera abnegadamente pasear nuevamente con Dánae por la plaza y contarle que mi desconocido amigo Bolaño no está, que no es lo mismo. Mientras ahora espere que venga para irnos al cine y espere en vano, y llueva, y yo llore: por Dánae, por Bolaño, por ella.

Capital Federal Buenos Aires Verano de 2003, algún olvido 2007.

SIN PALABRAS

2010-07-26T06:25:00.000-07:00

Amaneció, y me encontré con que emprendiste un largo viaje
Mi corazón se te escapo del equipaje
Y se quedo fue pa llenarme de recuerdos
Amaneció, y el gallo viejo que cantaba en la ventana
Hoy no canto, pues tú no abriste en la mañana
Y hasta el viento se devolvió porque no estabas

Eres el arroyito que baña mi cabaña
Eres el negativo de la foto de mi alma
Eres agua bendita que crece en mi cultivo
Eres ese rayito que me calienta el nido

Atardeció, y el corazón abre su álbum en silencio
Un acordeón le va imprimiendo los recuerdos
Y hace también una canción para que vuelvas
Atardeció, y ya se va la claridad de mi cabaña
No siento luz en los rincones de mi alma
Pues ya no tengo todo lo que llevas dentro

Eres el arroyito que baña mi cabaña
Eres el negativo de la foto de mi alma
Eres agua bendita que crece en mi cultivo
Eres ese rayito que me calienta el nido

Yo solo quiero ser el dueño de tu amor
Yo solo quiero ser el dueño de tu risa
Para encontrarte y devolverte el corazón
Y me acompañes por el resto de mi vida

Eres el arroyito que baña mi cabaña
Eres el negativo de la foto de mi alma
Eres agua bendita que crece en mi cultivo
Eres ese rayito que me calienta el nido

OJOS DE PERRO AZUL, (está escrita la frase)

2010-06-10T06:36:00.000-07:00

Y en la calle iba diciendo en voz alta, que era una manera de decirle a la única persona que habría podido entenderla:

«Yo soy la que llega a tus sueños todas las noches y te dice esto: ojos de perro azul». Y dijo que iba a los restaurantes y les decía a los mozos, antes de ordenar el pedido: «Ojos de perro azul».

(...)

«Yo trato de acordarme todos los días la frase con que debo encontrarte ―dije― . Ahora creo que mañana no lo olvidaré. Sin embargo, siempre he olvidado al despertar cuáles son las palabras con que puedo encontrarte». Y ella dijo: «Tú mismo las inventaste desde el primer día». Y yo le dije: «Las inventé porque te vi los ojos de ceniza. Pero nunca las recuerdo a la mañana siguiente . Y ella, con los puños cerrados junto al velador, respiró hondo: «Si por lo menos pudiera recordar ahora en qué ciudad lo he estado escribiendo».

El Gabo porfió su insinuante acoso, ahora cada vez que te sueño creo que estas cerca, demasiado cerca.Como si la frase estubiese escrita en el cristal de la ventana, derritiendose en escarcha, y esa ciudaddonde escribo fuese coincidencialmente esta.

MACONDO

2010-06-10T06:27:00.000-07:00

En Macondo comprendí,
que al lugar donde haz ido feliz
no debieras tratar de volver.
J.Sabina

Ella me dijo, sin retirar la mano del velador: «Eso. Ya no lo olvidaremos nunca». Salió de la órbita suspirando: «Ojos de perro azul. He escrito eso por todas partes».

La vi caminar hacia el tocador. La vi aparecer en la luna circular del espejo mirándome ahora al final de una ida y vuelta de luz matemática. La vi seguir mirándome con sus grandes ojos de ceniza encendida: mirándome mientras abría la cajita enchapada de nácar rosado.

ALTA TRAICIÓN

2010-06-09T15:50:00.000-07:00

No amo mi Patria. Su fulgor abstracto
es inasible.
Pero (aunque suene mal) daría la vida
por diez lugares suyos, cierta gente,
puertos, bosques de pinos, fortalezas,
una ciudad deshecha, gris, monstruosa,
varias figuras de su historia,
montañas
(y tres o cuatro ríos).

José Emilio Pacheco

¡AH! ESAS MUCHACHAS

2010-06-09T13:35:00.000-07:00

Me gustan las muchachas del sur. Tienen las piernas bronceadas y fuertes de tanto subir y bajar las colinas de sus barrios. Feroces lobas para hacerlo en el auto o en el baño del bar. Tampoco es que se enamoren así porque sí. Aunque un día pasarán sobre el cadáver de quien se ponga al frente, con tal de ir tras el más ruin y truhán de los muchachos, por el puro amor que sienten por él.

¡Cómo me gustan esas muchachas!

EDWIN MADRID, Poeta y amigo.

LA MIRADA DEL ÁNGEL

2010-06-08T14:56:00.000-07:00

Adiós a Bolívar Echeverría

En un amor, la mayoría busca una patria eterna. Otros, aunque muy pocos, un eterno viajar. Estos últimos son melancólicos que tienen que rehuir el contacto con la madre tierra. Buscan a quien mantenga alejada de ellos la melancolía de la patria. Y le guardan fidelidad. Los tratados medievales sobre los humores saben de la apetencia de viajes largos de este tipo de gente.”

Tomado de Dirección única, de Walter Benjamin; ese otro colosal ángel exterminador que aupó mi ánimo de creer en los libros, en los libres, en las cosas.

Lamento escribir la noticia del fallecimiento de un amigo, y maestro, de quien aprendí a corresponder una nostalgia por esos jóvenes de Frankfort, por aquellos albores de París o Tlatelolco, por una tarde conversando sobre la ternura del conocimiento en Quito, paseando por los anaqueles de Librimundi.

El filósofo ecuatoriano radicado en México, Bolívar Echeverría, ganador de la II Edición del Premio Libertador al Pensamiento Crítico, falleció el pasado sábado a los 69 años de edad víctima de un infarto cardiaco. Sus restos fueron incinerados ayer.

Coincidimos en un evento en la Universidad Andina Simón Bolivar, entonces mi admiración se convertiría en una complicidad cuando le participé un ensayo sobre el Laberinto de la soledad de Octavio Paz meramente adaptado a una sociedad ecuatoriana de inicios de siglo.

Luego recibí esporádicos correos electrónicos sobre su oba Vuelta de siglo. Bolivar Echeverría ganó el premio UNAM a la Docencia (México, 1997) y Premio Libertador al Pensamiento Crítico (Caracas, 2007).

Henry Miller, 30 años de la muerte del ‘Niño Terrible’ de la literatura

2010-06-08T06:11:00.001-07:00

“Hay que darle un sentido a la vida, por el hecho mismo de que carece de sentido”.
Henry Miller

Hubo una época en que los adolescentes para demostrar su espíritu de transgresión decían, sueltos de lengua, que habían leído Los Trópicos, de Henry Miller, algo osado para la mayoría. La obra de este autor estuvo por décadas estigmatizada con el mote de literatura porno y prohibida en las bibliotecas. Corrió similar destino que la de otros otros autores, como el Marques de Sade, D.H. Lawrence o Anaís Nin, a quienes los enmarcaron en la llamada literatura erótica.

Miller representa la antítesis del llamado estilo de vida americano, al que él odiaba, por considerarlo decadente, hipócrita y mojigato. Se convirtió en su más encarnizado detractor y enrumbó sus dardos contra sus pilares: la familia, la religión y el orden social. Sus escritos eran bofetadas contra el conformismo y la sociedad puritana, y sus herramientas para la mofa eran el sexo crudo y duro y la mordacidad del lenguaje.

Henry Valentine Miller nació en Brooklyn, Nueva York, el 26 de diciembre de 1891. Sus primeros años transcurrieron viviendo en medio de la pobreza de esa ciudad, a la que le profesaba sentimientos de amor y odio. Se matriculó en el City College y en la Universidad de Cornell, pero abandonó los estudios y se dedicó a diversos oficios, como asistente en una oficina postal o ayudante de construcción.

Para un espíritu inquieto e indomable como el de Miller, ser engullido por el sistema era algo inaceptable, así que abandonó los Estados Unidos para buscar suerte y aventuras en Europa y, sobre todo, buscar la manera de convertirse en escritor. Su llegada a París en 1930 fue una de las etapas más fructíferas de su vida y de la literatura. En esa ciudad comenzó a germinar su talento como escritor. En la Ciudad Luz durmió en parques o compartió habitación y comida con algunos amigos. A duras penas ganó algo de dinero dando clases de inglés a emigrantes extranjeros. La marginalidad fue la forma de vivir más divertida para él, fue la forma de verse libre de ataduras de cualquier tipo. Fue la libertad que tanto ansiaba, que le permitió hacer lo único que le interesaba: escribir.

Se rodeó de intelectuales como Anais Nin, Gilberte Brassai y Alfred Perlés, que lo impulsaron a escribir. Producto de ello salió su primera obra, Trópico de Cáncer (1934), con prólogo de Nin. Ella, aparte de ser su mentora literaria, se convirtió en su amante. Tuvieron una relación tormentosa, mezcla de sexo y amor por el arte. La misma Nin describiría esta relación en su obra Henry y June.

Luego Miller escribió Trópico de Capricornio (1939), su obra más conocida. El primer Trópico fue prohibido en Estados Unidos por considerarlo obsceno y le valió un juicio a su autor por pornografía.

Los trópicos son una descripción bizarra de ciudades como París y Nueva York, pero Miller las utiliza como escenario para sus vivencias autobiográficas, mostrándolas como receptáculos de perdedores, malvivientes y toda clase de charlatanes. Las aleja de ese mundo de postales turísticas. En ellas se muestran ambientes sórdidos, oscuros. Es el mundo de los prostíbulos, cafés de mala muerte y de la bohemia. El sexo lo utilizó como elemento de transgresión y está presente en toda su obra. Otra característica que Miller plasmó en sus novelas es la ausencia de estructuras narrativas clásicas. Forma un collage desordenado desbordante de furia, virilidad y hedonismo.

Posterior a su salida de Francia (1940) volvió a Estados Unidos para dedicarse por entero a escribir. De su pluma salieron obras como El coloso de Marussi (1941) sobre su visita a Grecia, a lo que seguiría la trilogía La crucifixión Rosa, compuesta por Sexus (1949), Plexus (1953) y Nexus (1960), una nueva mirada ácida y con un lenguaje crudo y descriptivo sobre el mundo del sexo, su inestabilidad matrimonial (en donde menciona el divorcio de su primera relación y su relación con June Mansfield con la que luego se terminaría casando) y la crítica social al american way life, al que nunca dejaría de señalar con dedo acusador.

Por su estilo directo y libre se convirtió en una especie de patriarca de la llamada generación beat, encabezada por Jack Kerouc, Allen Gisberg, William Burroughts y en precursor indiscutido del movimiento de liberación sexual de los 60 y en un ardiente defensor de la libertad de expresión por su lucha contra toda forma de censura. Su obra sigue generando controversia. Miller falleció el 7 de junio de 1980 en California.

CAPITULO II

2010-06-01T12:33:00.000-07:00

Mira y las dimensiones de Comala
ULLOA Y LA CASA DONDE VIVÓ LA INFANCIA

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.
J. Sabina.

Comala en primer lugar, es una síntesis de muchos de muchos pueblos de la tierra que se iban quedando abandonados y donde-según palabras de Rulfo-“los vivos están rodeados de muertos”.
Centrada en una sociedad rural arcaica y de tipo feudal. Pero su significación no se agota con estas facetas testimoniales. Las dimensiones de Comala son múltiples. Se ha hablado de tres Comalas: la Comala soñada o ideal, la Comala “real” o de Pedro Páramo, y la Comala muerta o “infernal”.

Francisco Ulloa nació por vericueto o azar en Mira, que para ese entonces era una parroquia del cantón Tulcán, provincia de Carchi. Mira posee ese aire trasnochado y el reiterado paisaje de la obra de Telmo Herrera. Calles y trazados lineales que circundan a partir de la plaza central. Su casa de infancia quedaba en la esquina de la plaza, hoy parque central.

La ciudad de Mira, es la cabecera del cantón Mira, ubicada en un lugar preferencial al sur occidente de la provincia del Carchi. Se encuentra comunicada por una carretera de primer orden; separándola apenas 45 km de la ciudad de Ibarra y 135 km de Tulcán.

Mira podría llamarse Comala, Macondo, Santa María, o por si sola Mira. Como sea un lugar escondido en la planicie mágica al norte del mapa ecuatorial. La ciudad y el año de nacimiento coincidía sin duda a esos pueblos sin ruidos”, “casas vacías”, “ecos”, “murmullos”... Luego esa Mira tan distinta de un paraíso se nos desdobla a su vez en dos. Casa, amigos, hogar, hermanos, juegos, escapadas a los llanos, zapatos roídos por la tierra agreste, faenas de siembras y cosechas, los atardeceres y las primeras inquietudes infantiles.

Mira se extendía a varias cuadras, todos se conocían, uno sabía cuando era navidad por el olor espeso a dulce de pristiños en los aires, o sabía que el calor poseía cada polvareda en el aire al caer de granos secos aventados y era el verano que siempre duraba.

FELIZ DÍA DEL NIÑO

2010-06-01T12:15:00.000-07:00

No sabré desatarme los zapatos y dejar que la ciudad me muerda los pies
no me emborracharé bajo los puentes, no cometeré faltas de estilo.
Acepto este destino de camisas planchadas,
llego a tiempo a los cines, cedo mi asiento a las señoras.
El largo desarreglo de los sentidos me va mal. Opto
por el dentífrico y las toallas. Me vacuno.
Mira qué pobre amante, incapaz de meterse en una fuente
para traerte un pescadito rojo
bajo la rabia de gendarmes y niñeras.

LA PARCELA EXTENZA DEL SUEÑO

2010-05-31T13:47:00.000-07:00

La literatura se parece mucho a la pelea de los samuráis, pero un samurái no pelea contra otro samurái: pelea contra un monstruo. Generalmente sabe, además, que va a ser derrotado. Tener el valor, sabiendo previamente que vas a ser derrotado, y salir a pelear: eso es la literatura.

EL CHAGRA COTOPAXENSE

2010-05-31T13:36:00.000-07:00

"La concurrencia se motivaba con la presencia del toro pregonero, un bravío halado por chagras expertos que lo sostenían con sendas huascas para moderar su furia. De inmediato, al paso, al trote o al galope enseñoreaban su porte los caballeros de Acocha, elegantes con su vestimenta y en su manera de lucir sus cabalgaduras: caballos criollos y parameros, ensillados con la montura de vaquería, petral, arretranca y grupera, cincha cerda, e incrustado sobre la copa el clásico pellón que en muchos casos era de doble faz. Al presenciar este imponente acto procesional, entendí el significado emocional de cumplir con un sueño tendiente a recuperar la imagen del popular chagra como esencia misma de nuestra tradición mestiza".

MIS AMORES PERROS

2010-04-26T08:08:00.001-07:00

AL OSO LITO
Ahora me aferro a mi amorperro, a mi perroamor, como si la primera película mexicana del director Alejandro González Iñárritu, del 2002, no terminara y la secuencia degradada de un tiempo que sólo se cuenta en el cine fuera como decir mi vida.

Abrázame y muérdeme
Llévate contigo mís heridas
aviéntame y déjame
Mientras yo contemplo tu partida
En espera de que vuelvas y tal vez vuelvas por mí

Y ya te vas qué me dirás, dirás
Qué poco sabes tú decir

Despídete, ya no estarás
Al menos ten conmigo esa bondad
Te extrañaré no mentiré
Me duele que no estés y tú te vas

Amárrame y muérdeme
Llévate contigo mis heridas
Murmúrame y ládrame
Grita hasta que ya no escuche nada
Sólo ve cómo me quedo aquí esperando a que no estés
En espera de que vuelvas y tal vez vuelvas por mi
En espera de que vuelvas y tal vez vuelvas por mi

COMO UN DOLOR DE MUELAS ALIVIADO

2010-04-23T06:30:00.000-07:00

Esta carta fue escrita por Marcos, en un arrebato impostergable y único; el amor acaece,se va dando de ratos único, y se convierte en canción.

18 de Octubre de 1996 (como a las no sé cuántas de la madrugada)
A: Joaquín Sabina Planeta Tierra
De: Subcomandante Insurgente Marcos CCRI-CG del EZLN Montañas del Sureste Mexicano, Chiapas México

Don Sabina:
Yo sé que le parecerá extraño que le escriba, pero resulta que me duele la muela y, según acabo de leer, usted camina ahora por estas tierras que, mientras no acaben por venderlas también, siguen siendo mexicanas. Entonces pensé yo que, aprovechando que me duele la muela y que usted camina ahora bajo estos cielos, pudiera yo escribirle y saludarlo e invitarlo a echarse un "palomazo" con el Sup (a larga distancia, se entiende).

¿Qué dice usted? ¿Cómo? ¿Que qué tiene que ver el dolor de muelas con el "palomazo"? Bueno, tiene usted razón, debo explicarle entonces la muy extraña relación entre el dolor de muelas, el que usted camine por estas tierras, la larga distancia y una muchacha. No, no se sorprenda usted de que ahora haya aparecido una muchacha. Siempre aparece una, vos lo sabés Sabina.

Bien, resulta que cuando yo pasaba por esa etapa difícil en que uno descubre que ya no es más un niño y tampoco alcanza a ser un hombre (esa etapa, vos lo sabés Sabina, en que las féminas se transmutan de molestas a interesantes y hay que ver la de problemas que esto provoca, conocí a un viejo que, sin que se lo pidiera, decidió que tenía que darme un consejo sobre esos seres incomprensibles pero tan amables que eran, y son, las mujeres. "Mira muchacho" me dijo, "la vida de un hombre no es más que la búsqueda de una mujer. Fijate que digo 'una mujer' y no 'cualquier mujer'. Y por 'una mujer', muchacho, me estoy refiriendo a una de 'única'. El problema está en que el hombre siempre queda con la duda de si la mujer que encontró, si es que encuentra alguna, es esa 'una mujer' que estaba buscando. Yo ya estoy viejo y he descubierto una fórmula infalible para saber si la mujer que uno encontró es la 'una mujer' que estaba uno buscando." El viejo carraspeó y me confió: "Si tu le dices a una mujer que te duele una muela y ella, en lugar de mandarte al dentista o darte un analgésico, te abraza y deja que recuestes la mejilla en sus pechos, entonces, muchacho, esa mujer es la 'una mujer' que andabas buscando". Yo me quedé perplejo, pero como quiera tomé nota de la fórmula. A mí nunca se me había ocurrido que debía pasarme la vida buscando una mujer. A mí se me ocurrían cosas más concretas y factibles, como ser bombero, conquistar el mundo o construir un avión que se controlara solo con el pensamiento. Respecto a las mujeres, yo me tenía en muy alta estima y estaba más propenso a que esa "una mujer" me encontrara a mí, que a buscarla yo. A mí ni se me ocurrió que la fórmula estuviera mal. Así que achaqué mis primeros fracasos a la falta de autenticidad en mi dolor de muelas. Con clips y palillos, después de una paciente labor de meses, logré picarme dos muelas con tanto éxito que tuve que acompañar la estrategia con una fuerte dosis de antibióticos. Repetí la fórmula, ahora con la confianza de saberme auténtico, y los resultados siguieron siendo magros. Así hubiera seguido adelante, acabando con mis muelas, si no es porque, ya adolescente, encontré a otro viejo que, cruel, me dijo: "Tu problema está en la cara. Más bien en tu nariz. A los feos, las muchachas no les hacen caso, a menos que sean cantantes".

"¿Cantantes?" Bueno, esta nueva fórmula les daría reposo a mis muelas (que por lo demás ya estaban definitivamente destrozadas). Claro que el problema entonces era saber qué se necesitaba para ser cantante. Después, escuchando canciones, me di cuenta de que el problema era mayor, ya que una cosa era ser "cantante" y otra más difícil era ser "cantautor" o "canta-autor" (vos lo sabés Sabina). Entonces hice trampa, es decir, escribí algunos poemas (o como se llamara lo que escribía) y dejaba siempre pendiente la música.

Resulta que (vos lo sabés, Sabina) hay ahora una muchacha que está demasiado lejos y entonces pensé que usted, Don Sabina, podría echarme una mano y una tonadita (mire que no es lo mismo pero pudiera ser igual). Y usted podría echarme una mano si me permitiera tutearlo y, cómplice como ha sido antes sin saberlo, fingiera usted que nos conocemos desde hace mucho tiempo y que, por tanto, es perfectamente natural que usted reciba una carta del Sup redactada en los siguientes términos:

"Sabina (sí, ya sé que te desconcierta este inicial e irreverente tuteo, pero tú compórtate como si tal cosa): He trabajado arduamente en los últimos días en la letra que me encargaste para tu nueva canción (Vamos, quita ya esa cara de espanto! Ya sé que no me has encargado ninguna letra para ninguna canción, pero sígueme la corriente para despistar al enemigo) pero ha sido inútil. No me sale nada original. Así las cosas, busqué en el cofre del pirata y solo encontré un viejo y mohoso poema, que no es tan viejo y tal vez ni a poema llegue, que te puede servir si le das un poco de aliño. Es ideal para ponerle música y escalar con velocidad el "hit parade" internacional (no me preguntes si para arriba o para abajo), pero tú ya sabes que a nosotros los artistas (sigue fingiendo demencia, no denotes la menor sorpresa) no nos importa la fama (bueno, no mucho). En este caso particular, a mí solo me interesa una muchacha que está demasiado lejos para que pueda yo musitarle al oído este poema y arrancarle así, vos lo sabés Sabina, una sonrisa o una lágrima. El poema dice, más o menos, así:

"Como si llegaran a buen puerto mis ansias,
como si hubiera donde hacerse fuerte,
como si hubiera por fin destino para mis pasos,
como si encontrara mi verdad primera,
como traerse al hoy cada mañana,
como un suspiro profundo y quedo,
como un dolor de muelas aliviado,
como lo imposible por fin hecho,
como si alguien de veras me quisiera,
como si, al fin, un buen poema me saliera.
Llegar a ti."

La tonadita puede ir más o menos así: tara-tarara-tararira-etcétera, vos lo sabés Sabina. El título de la canción podría ser "Canción para una muchacha que está demasiado lejos", o "Un dolor de muelas para ella", o "Un dolor de muelas, Sabina, la larga distancia, una muchacha y el Sup". En fin, ya se te ocurrirá algo. El crédito puede ser "Letra: el Sup. Música: Joaquín Sabina", o "Letra y música: Joaquín Sabina (a petición del Sup)" o como quieras. Vale.

Salud y ojalá ella entienda... El Sup."

Esa podría ser la carta que usted recibiera y aceptara, Don Sabina. Y todo esto viene a cuento porque estaba yo solo, con mi dolor de muela y leyendo que usted camina por estas tierras. Entonces pensaba yo que usted, tal vez, estaría de buen humor y magnánimo y que podría contarle yo la historia de los dolores de muelas, mi frustrada carrera como cantautor y una muchacha que está demasiado lejos.

Vale. Salud y ya sabe usted, si le sobran por ahí un analgésico o una tonadita, no dude en mandármelos. Ambas cosas se agradecen en este asfixiado pecho que le escribe...
Desde las montañas del sureste mexicano.

México, octubre de 1996

PONGAMOS QUE HABLO DE JOAQUIN

2010-04-23T05:38:00.000-07:00

Ahora que tengo un alma
que no tenía.
Ahora que suenan palmas
por alegrías.
Ahora que nada es sagrado
ni, sobre mojado,
llueve todavía.
Ahora que hacemos olas
por incordiar.
Ahora que está tan sola
la soledad.
Ahora que, todos los cuentos,
parecen el cuento
de nunca empezar.

Joaquinito

QUIMERA, O LA TERNURA TARAREADA EN UNA CANCION INFANTIL

2010-04-14T07:14:00.000-07:00

Pasional

Pasillo
Enrique Espín Yépez

Amar sin esperanza
y dar el corazón con toda el alma.
Por qué siempre yo he de amarte
sin haberme comprendido.
Que triste es el vivir
soñando una ilusión
que nunca a mi vendrá.

Yo te amé con locura
y te do mi ternura,
más, burlaste mi vida
sin tener compasión.
Hoy nunca olvides
que te he querido
y aunque me hayas herido
siempre te recuerdo
sin sentir rencor.

Soñar que nos quisimos
es solo recordar una quimera.
Por qué siempre yo he de amarte
sin haberme comprendido.
Que triste es el vivir
soñando una ilusión
que nunca a mi vendrá.

Yo te amé con locura
y te do mi ternura,
más, burlaste mi vida
sin tener compasión.
Hoy nunca olvides
que te he querido
y aunque me hayas herido
siempre te recuerdo
sin sentir rencor.

Leña verde; la nostalgia del fogón, o el recorrido del sabor a la ternura.

2010-04-09T08:52:00.000-07:00

Me gusta el contenido de tus cajitas, como el cajón de sastre lleno de botones, dedales, hilos y agujas.
Me gusta el bolsillo del controlador de bus, con sueltos, pernos tornillos, tostado y migas de pan.
Me gusta la caja de mi cerebro, desordenado y auténtico, lleno de sensaciones,
de verdades y mentiras; tiene la cerradura dañada, por eso pueden entrar las personas que yo quiero.

Acuso cibernauta de Tito en facebook

LEÑA VERDE, (…) DESDE UNA ANTROPOLOGÌA DE LOS SABORES

Los saberes y sabores de la cocina cotopaxense

La provincia de Cotopaxi es rica en manifestaciones culturales y folclóricas. para ello hay que interesarnos en la importancia de los sabores y su vasta y amplísima significación en torno a la cocina.

La gastronomía de la provincia es muy basta y amplísima, por citar al azar istinguimos los platos tradicionales de la ciudad de Latacunga, las típicas chugchucaras, el queso de hoja, las hallullas, el tradicional champús, las papas con cuy, los helados de abores de Salcedo, el pinol, la machica traposa, el mote, el choclo, las humitas.

Cada una de ellas ha legitimado su nominativo y ha arraigado en la identidad de esta parcialidad de nuestro país.

Los saberes y sabores de la cocina cotopaxense se interrelacionan, varias familias dedicaron por muchos años a la preparación de estos manjares populares, inclusive ya en generaciones contemporáneas se han comercializado algunos de estos productos. Pero la producción de estos alimentos ha potenciado el turismo, a más de uno le ha interesado degustar y conocer algo más sobre estos preparados queridos.

La receta compartida en el seno familiar, y que es celosamente guardada, se ve tangible en el sabor mismo que es degustado por los comensales, existen lugares en la ciudad donde uno puede degustar de estos platos. A veces la mayoría de estos sitios aparecen en los pasos afluentes de los transportes provinciales e interprovinciales. Para todos los gustos, al interior de la ciudad, si existe un poco de tiempo para el comensal, el inventario gastronómico que ofrecen los distintos restaurantes es especializado en estos platos.

En cambio las recetas diarias que se realizan en cada hogar cotopaxense será distinto que el menú de fiesta, que al menú comercial, es decir cada uno tiene su aporte ergológico, y eso no quiere decir que no sea rico en sabores o en saberes.

CAPITULO INTRODUCTORIO DEL LIBRO LEÑA VERDE, ANTOLOGIA DE LA COCINA COTOPAXENCE

LA PROVINCIA DE COTOPAXI

2010-04-07T06:21:00.000-07:00

La provincia de Cotopaxi se encuentra conformada por 7 cantones, su población llega casi a los 300.000 habitantes de los cuales 100 mil son urbanos y 200 mil son rurales. El clima es templado, entre 12 y 17 ºC. Se caracteriza por sus tradiciones populares y sus mercados artesanales. En esta provincia también se presenta actividad volcánica con su volcán Cotopaxi. Su arquitectura es colonial española, sus calles adoquinadas y sus pequeñas casas hacen de esta provincia una de las mas atractivas para el turismo. El turismo de aventura se extiende hasta los volcanes y los nevados, aquí los turistas disfrutan de las maravillas que esta provincia les puede brindar.

MULALÓ, ALGO DE SU HISTORIA

2010-04-06T08:30:00.000-07:00

Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvidó de llorar.

ALGO PRINCIPAL DE MULALÓ
Primero debemos ubicar políticamente a la Parroquia de Mulaló. Al respecto "San Francisco de Mulaló" fue un antiguo tambo ubicado al norte de Latacunga.

Hacia el año 1000 de la Era Cristiana, el reino de Quito agrupaba cantidad superior a 40 "provincias" según el padre Juan de Velasco, en donde menciona el jesuita que Latacunga -o Tacunga- se constituía con 16 tribus muy numerosas, a saber: Alaques, Callos, Cuzubambas, Mulahaloes, Mullihambatos, Pansaleos, Pilahaloes, Pujilíes, Saquisilíes, Sigchos, Tanicuchíes, Tiopullos, Toacasos, Yanaconas y propios Tacungas.(Monografía de la Provincia de Cotopaxi. Tomo Nº1. Franklín Barriga López. Editorial Primicias. Ambato)

Mulaló al igual que Tacunga era un tambo (discrepancia planteada fehacientemente por varios investigadores Campaña y los esposos Costales) Tambo (posada o lugar para hospedarse), equivalente a hostería o mesón para viajeros o pasajeros de tránsito. Tambo construido por el Inga (inca) de piedra labrada y lo suficientemente amplio para recibir a numerosos visitantes.

Es importante saber también que a finales del siglo XV se dio en Latacunga una gran batalla campal, donde Pillahuasu combatió con cuanto guerrero pudo reunir (cañaris, puruhaes, pansaleos, quitus, caranquis, etc.) a la invasión del inca Túpac Yupanqui, quien con 50 mil hombres de refuerzo arrasó Latacunga, desterró a los varones sobrevivientes y repobló la zona con mitimaes traídos de otros lugares.

Mulaló como Tacunga se pobló a la llegada de los españoles por un altísimo porcentaje de mitimaes, tanto es así, que hasta bien entrado el siglo XX se puede encontrar en varios documentos protocolares en Latacunga, donde se menciona el barrio de "mitimas" o "mitimaes", y que corresponde al sector donde tiene su inicio el barrio denominado "El Loreto", al sur de la actual Latacunga.
Mulaló, su nombre español es “San Francisco de Mulaló”. Se han identificado tres definiciones topónimas la primera del atacameño mula= cara; alu=hoy; osea que el nombre prueba que la población era, en sus comienzos, atacameña y después Cara o Colorada.Otra del atacameño mula= cara y del colorado haló=todo que significaría “enteramente Cara”, forma de legalizar la conquista con dos vocablos: el del vencido mula y el del vencedor, haló.

Una tercera definición del araucano mula= caracoles de tierra; lo(m)= hondonada, esto es “hondonada de caracoles”, nombre exacto porque en sus tierras sueltas se crían los caracoles tan ambicionados por nuestros indios. También toma valor la tercera definición cuando recordamos que los invasores, al tomar posesión de los pueblos vencidos, aplicaban nombres de igual fonética aunque con el significado que les pareció acertado. Cualquiera de las dos primeras definiciones son de positiva etimología prehistórica.

De esta última acepción topónima se refieren estudios a la palabra “Mulalillo que en el mismo araucano significa "llanurita de caracoles", este nombre aparece en el año de 1645 en razón de que sus pobladores iníciales son gente traídos de Mulaló por el Cacique Gaspar Sanipatín al sector sur – oeste del actual cantón Salcedo; poblado que se inicia bajo la jurisdicción de Cusubamba tanto en lo civil como eclesiástico; anteriormente toda la región se llamó "Cunchibamna" – cita Fernando Jurado en un artículo de historia de Salcedo-. En 1647 Gaspar Sanipatín presta promesa de ley como alcalde de indios y en 1647 funda Mulalillo.

Los predios actuales de la Iglesia de Santo Domingo (Latacunga) a principios de la conquista española, este lugar pertenecía al Cacique de Mulaló Don Gaspar Sarapatín Quinatoa. La presencia del primer padre dominico en Latacunga fue Alonso Muñoz, que el 16 de agosto de 1.608 comparece ante el Corregidor del Asiento don Francisco Gutiérrez Flores, para fundar el convento de Santo Domingo, con la advocación a San Jacinto, adquiriendo los lugares de adoctrinamiento en San Martín, San Felipe, San Sebastián, Saquisilí, Guaytacama. Además adquieren propiedades en Rumipamba (actual Brigada de Fuerzas Especiales Patria Nº 9), Chanchaló, entre otras.

Los Panzaleos habitaron gran parte de los territorios de Mulaló, sus diferentes aportes arqueológicos lo demuestran. “Delante de Panzaleo (Machachi) tres leguas están los aposentos y pueblo de Mulahalo, que aunque ágora es pequeño por haberse apocado los naturales, antiguamente tenía aposentos para cuando los ingas ó sus capitanes pasaban por allí, con grandes depósitos”cita el padre González Suarez. (González Suárez, Federico, "Historia General de la República del Ecuador (3ª edición)", 1964, Ediciones Esfel).

Este antecedente explicativo refiere a las actividades que los conquistadores Incas emprendieron en estos pueblos para gobernar a los mismos con trueques demográficos en zonas preestablecidas por éstos (los incas) a los que se los conoce como Mitimaes.

EL ARAGONÉS ERRANTE

2010-04-06T06:59:00.000-07:00

Ese hombre de cabellera dispersa, no es otra cosa que el exhumador de un mundo antes irredento. Ha aprendido, sufriendo fórmulas mágicas que los otros desconocen: conjuros para evocar y recrear las danzas interiores.
Razas sordomudas, perdidas en sus parajes profundos, cobran voz bruscamente y, desde el valle dormido bajo la niebla, ese coral suena iluminando regiones desoladas o magníficas.
Así, hasta que toda la tierra se convierte en eco.

DE JUAN EDUARDO CIRLOT:"El Poeta"

EL CÍRCULO DE DANTE

2010-04-01T05:25:00.000-07:00

(...)Sabía las formas del amanecer del treinta de abril de mil ochocientos ochenta y dos y podía compararlas con las vetas de un libro en pasta española que sólo había mirado una vez(...)
J.L. Borges

«el infierno debe de ser como (…) recordar los buenos tiempos pasados, cuando deseábamos estar muertos»
Samuel Beckett

Al poeta del Dolor F.V.

Vertió el ajenjo sobre una copa, el sabor menguó en la espina. Dante Portinari buscó el arma en el cajón, ardió en fiebre, un oxigeno rojo le hizo toser en el lavabo. La ciudad había abierto sus piernas, estaba rota, magullada, la secta pacto una reunión en los chiflones del molino así averiguarían el paradero de Félix. Dante escondió el arma en el saco y salió a la calle.

Las pesquisas empezaron el viernes en la noche, no era usual preguntar por el paradero de tal o cual fulano. A Valencia lo veían caminar por las calles del centro casi taciturno con su traje brilloso por el uso y su melena atada a una liga en una crin untada de aceite. Escribía, tenía la facultad de apearse a la cordura y cuestionarse si esa costumbre de hablar a la humanidad, que es la forma más sublime, mediante la palabra era un sacramento de muy delicada administración. Callaba.

Lo vimos entre las calles alejadas del centro de Quito entre las quebradas del Panecillo, en un súbito des exilio se mudó a uno de los cubículos de la loma de Quito, pasaba ociosamente arañando las paredes con palabras dislocadas y avezadas. Dante estuvo ahí y lo indico ha Ángel, quien divulgaría el secreto al círculo. Entonces fueron presas de complicidad por el silencio de la desaparición en el extraño caso de Valencia.

En uno de los anaqueles de la Biblioteca Nacional encontré un manuscrito de Valencia posfechado en los cuadernos publicados por su amigo el Dr. Ricaurte en San Mateo, el extraño acontecimiento sucedió entre dos calles paralelas, digamos que ese laberinto era otra ciudad. Quito marzo de 1914, abría puesto todo su afán íntimo sobre la condición humana. Y al abrir la pagina inicial donaba su dedicación a Ella, Hoy que te vas, haciéndole pedazos, al corazón que tanto mal le has hecho (...). El destino te arranca de mis brazos, y el destino me arranca de tu pecho! (...)

La especulación había corroído como el oxido en la sangre, la noticia de Valencia y su paradero conmovió al infortunado; lo buscó varias veces, quería credibilidad a su tesis. Valencia vigilaba el circulo y era superior a cualquier ser idéntico. Dibujó con el dedo en el piso y trazo un plano. Puso nombres, identidades secretas y tabuló las fechas de las conspiraciones para desaparecer estas intenciones.

Pensó súbitamente en Isidore Lucien Ducasse extraviado en las calles de Paris, en Jean D'Agreve que terminaría sus averiguaciones en el puerto de Guayaquil un año después de la muerte de Valencia escribiendo una carta para Amada. Al igual que Dante, estos hombres aparecen y sin dejar rastro alguno se escabullen entre el anonimato y la muchedumbre. Las acostumbradas fatalidades ocupan decisiones radicales. El silencio de Rimbaud perturba los sueños del infierno.

A Dante le toco reestructurar el infierno. Impotente y sin una sola sílaba, empuñó el arma en el saco y siguió con su relato. Ángel atendía cada aseveración. Pablo Palacio había asumido años mas tarde esa congregación y secreto, al sur del plano estaba Roberto Arlt, y sin duda la fraternidad les unía en el silencio y en la producción de liturgias y conjeturas cifradas entre el amor, el exilio, el dolor, y la locura.

Valencia miró a la muchedumbre arrastrar al General liberal el 28 de enero de 1912 quedo sumido en una afonía, lo miraron varias veces acomodarse en el contorno de la plaza, o en las calles periféricas acompañado de un perro. Valencia pertenecía a esta comunidad secreta, el rigor que tuvo para si fue marginarse, aislarse hasta los confines del delirio y el olvido. Dejo apuntado un tratado sobre los cuervos, similar aseveración de Poe quien cuatro días antes de su muerte, el 3 de octubre, fue encontrado en las calles de Baltimore, en 1849.

Los cuervos, dice Félix Valencia: “Por el inmenso y luminoso cielo, una legión de cuervos se pasea. Cada ojo es un sol que centellea, cada ala es un pendón de duelo. Y es toda su ambición, todo su anhelo, antes, antes de huir de la pelea, apagar lo que es lumbre y es idea, destruir lo que es canto y lo que es vuelo. ¡Y lanzando sus gritos de amenaza, se arroja la bandada de los cuervos, para asaltar al águila que pasa!”

Pero la existencia humana debe ser una especie de error. Valencia sabia que sería exiliado de un tiempo, y de un grupo que acomodaba los alcaloides y grajeas para soportar tanto horror humano ese era su precio, tanto como su anonimato. Él en cambio sorbía el ajenjo rutinario del dolor y el rechazo. Desde San Blas, hacia un costado, merodeaba la ciudad mentando el día propicio de compartir el secreto.

Dante lo sabía ahora, no podía solo con este descubrimiento. Al contarle a Ángel sobre esta sociedad surgía un aliento crepital de la secta como si fuera un fénix y se enraizaba en tales juicios de valor. Luego de varios intentos pactaron el silencio. Sólo sabremos que arrinconado a la solidaridad de un medico en San Diego ofició a Valencia para que ayudara a sus prójimos enfermos de este hospital, un informe de defunción ubicó la hora y el minuto exacto de su deceso. Apiado a los ventanales y desquiciado por la fiebre, miraba el sur, y naufragaba sus palabras en poesía, en reveladores argumentos del circulo. Ese primer verso de Alighieri la obsesiva pregunta humana. ¿Se puede amar a una mujer para toda la vida, cuando esa vida ha transcurrido en tres segundos?

Hace días un expediente policial hizo escándalo en Quito, en agosto de 1918 una pléyade de comensales comulgaron el cuerpo de Valencia. Nadie supo nada. Cuando lo supo Ángel estaba acomodado en el piso mientras todo lo que miraba tenia un sabor a tarde y ha rojo, aunque no sabia si decir rojo era lo mismo que el color escarlata que palpitaba entre sus manos mientras desvanecía tumbado en las baldosas. Dante empuñaba el revolver y pensaba contar el secreto.

*Nota del Autor: Félix Valencia nace, en Latacunga, el 31 de agosto de 1886; hijo de Pedro Valencia y de Dolores Vizuete. Termina la educación primaria en su ciudad natal, luego se va a Quito a estudiar Bachillerato. Estudiante de bachillerato en el Colegio Mejía en 1908 no ve cristalizado su graduación por falta de recursos. Muere en Quito a la edad de 33 años. Poeta del Dolor no ha sido considerado dentro del grupo decapitado de inicios del siglo XX, aunque su poesía no recae en el plagio es idéntico y hasta excesivamente imprescindible que los citados.

MIGUELÁNGEL RENGIFO ROBAYO

EL LEGADO

2010-03-31T15:29:00.000-07:00

"Los italianos dicen que la vida es tan dura que el hombre debe tener dos padres que velen por él; por eso todos tienen un padrino"

Tom Hagen, Consigliere de la Familia Corleone

El Padrino, Mario Puzo

BIOGRAFÍA MÍNIMA

2010-03-18T04:37:00.000-07:00

Sal y Mileto es una de las mas importantes bandas de la historia del Ecuador. Fue fundada en 1994 por Paul Segovia(guitarra y voz), Peky Andino (Textos), Igor Icaza(bateria), Jorge Luis Rosero (percusión menor), Cesar Albarracin (bajo y Flauta) y Victor Narvaez (guitarra). En 1995 ingresa a la banda Franco Aguirre(bajo y voces). La banda se consolida como trío a partir de 1998. Su musica fue denominada desde un comienzo "Rock libre ecuatoriano". Una trayectoria nacional e internacional llena de situaciones extremas, siempre en el borde del vertice suicida. Sal y Mileto grabo cuatro discos y un EP entre 1995 y 2003. Además participó en Festivales internacionales como "Rock desde el Volcan" (Ecuador), "Rock al parque" (Colombia) y muchas giras nacionales . Su legado ha influido en muchas de las bandas ecuatorianas de hoy en dia. Ha ganado varios premios y elogios a traves de su trayectoria. En Junio del 2003, despues lanzar su disco "Tres", fallece su guitarrista y lider Paul "El Jefe" Segovia, provocando un gran dolor a todos sus amigos y seguidores. La banda desaparece de los escenarios por tres años y medio.

LA ENORME PUERTA DE TLÖN Y EL AMENAZADO

2010-03-17T15:21:00.001-07:00

En una parcela onírica el azul se esparcía por todo lado, era un costado inferior del tríptico del Bosco, El jardín de las delicias, en esa tela el rostro delator del parricida se difumina en la llanura detrás de la fuente, es 1985, la página empieza por hablar de la abominación de los espejos y un volumen de Ficciones, editorial Espasa, abre el sésamo de una noche entreverada de pesadillas, delatores, y la secta visceral de Paco, Vittorio y Lautaro.

La ciudad cualquiera era una garganta, luego de montarse en el automóvil de Paco, Lautaro y Vittorio se largaban por ahí para discutir cosas que eran intrascendentales para los otros. Esa noche compartieron el menú en un Chifa al norte de la ciudad. Hablaron de Honorio Bustos Domecq, de una ficción acaecida en el siglo pasado y que parte de un versículo de una de las hojas ordenadas por Borges, la amistad, el compromiso de escribir, el azar,la complicidad y lo efímero como son la muerte y el amor.

(De un artículo de Miguelángel Baltazari)

BOLAÑO EL PRIMER INSTINTO VICERAL

2010-03-17T07:06:00.000-07:00

"El poeta es un "héroe develador de héroes",
como el árbol rojo caído que anuncia
el principio del bosque, pues
soñamos con utopía y nos despertamos gritando. "

Raro oficio gratuito ir perdiendo el pelo y los dientes
Las antiguas maneras de ser educado
Extraña complacencia
El poeta no desea ser más que los otros)Ni riqueza ni fama ni tan sólo
poesía.
Tal vez ésta sea la única forma de no tener miedo instalarse en el miedo
como quien vive dentro de la lentitud
Fantasmas que todos poseemos
Simplemente aguardando a alguien o algo sobre las ruinas.

Roberto Bolaño. Raro oficio gratuito